Он вновь идёт по улицам один,
Бросая томный взгляд на мимо проходящих.
Он не живет в реальном настоящем,
Ведь своим мыслям сам он господин.
Ему не видно,что вокруг творится,
Ведь в голове своей он создает мотив,
И нужно,чтоб любой из нас притих,
Чтоб дать его идее воплотиться.
Покрыто дырами его худое тело,
Обшарпаны большие башмаки.
И легоньким движением руки,
Дает понять,что что-то наболело.
Прохожие к нему все не привыкнут:
Презрение искрится в их глазах.
На самом деле,это подлый страх,
Что он вдруг сможет в душу их проникнуть.
Но вот в его квартиру вход заветный,
Он весь дрожит в смятении слепом.
И в этом предвкушение больном
Дает начало новому концерту.
Ласкает слух его извилистая скрипка,
Рояль по своим клавишам стучит,
И арфа так изысканно звучит,
Что ты не спрячешься от заводного ритма.
Ложатся ноты нежно на листы,
И к жизни возвращается маэстро,
Под звуки бесподобного оркестра,
Которые так девственно чисты.
И вот уж закружился ураган,
И ноты полетели,как торнадо.
А музыканту большего не надо,
От сладкой музыки он вечно будет пьян.
Другие инструменты заиграли,
Симфонию дополнив до конца,
Чтоб восхвалить безумного творца,
Чьи щеки возбужденно запылали.
Потоки музыки разбили окна в клочья
Слились в один и понеслись вперёд,
Туда, где кружит детский хоровод,
Где музыкант наш вновь не обесточен.
Он дирижировал,паря над головами,
Безумием сверкая тут и там.
Он разгрузил людского мира хлам.
Позволил обливаться всем слезами.
Вот вихрь из нот окутал его пледом.
Он,точно феникс, загорелся в нём,
Вступил в контакт с бушующим огнём,
И пепел разнесло по миру ветром.
И если зов услышите вы вдруг,
Мелодия обнимет вас за плечи,
Порадуйтесь нежданной этой встрече,
Ведь это наш безумный милый друг.
