La folie d'un
Да, говорю себе, это folie à deux.
Видимо, крепко попутал недобрый дух,
хоть он не прятал ни рыло от нас, ни пух.
Знали ведь оба, что двое колючих в сумме –
это опасней всегда и всегда безумней...
Нежу в ладони брелочек амигуруми –
может же кто-то, болтаясь в тугой петле,
всё ещё мило и нежно на мир глядеть.
Мне бы твоей доброты хоть худую треть,
плюшевый Йов.
Мерзко ветер дует.
Форточка нервно стучит "та-та-та та-та",
словно считает непрожитые года
наши, да впрочем, чего это я туда
снова хожу проторённой тропинкой мысли.
Лучше вставай на колени. И мой полы –
может, дотрёшься до собственной головы,
чтобы отчётливей видеть – где я, где мы...
Небо, глотнувшее красного, вдруг раскисло...
Дальше по классике – друг мой, пора, пора.
Рыжего Ванечку-встанечку не рука
не человека –
а значит, не убивать –
в ночь укатила. И можно о нём не думать.
Можно укутать себя в суету тоски,
можно гундосой старухой вязать носки,
можно глазами кричать потолку стихи,
мерно качаясь на стареньком шатком стуле...
Всё, надоело, зажмурюсь, болит душа.
– Что же ты? Что же ты, глупая? Что же? Ша...
Я забываю – как плакать и как дышать...
Вот я утихну... и больше шуметь не буду.
