Альбом
Ни супа, ни картошки, ни салата —
родители в гостях уже полдня.
Мой брат орет, а я ору на брата,
а телик разорался на меня.
Осталось лишь одно от плача средство —
альбом армейский, нашего отца.
Но замерло моё — от страха — сердце.
Альбом в руках — и замерли сердца.
Я знаю, нас отец не пожалеет,
грозит всегда, что за альбом убьёт…
Как парус, папиросный лист белеет,
колышет волны синий переплет.
И выстроились моряки у трапа,
и ленточки летят, и ветер лих.
Брат повторяет: папа, папа, папа
и тычет пальцем в каждого из них.
Мы вместе огибали индостаны,
глядели в небо с палуб кораблей,
пересекли пятнадцать океанов
и двадцать семь сверкающих морей.
Мы восседали на корме с биноклем —
смотрели на дельфинов и акул,
мы загорали, намокали, сохли…
И наконец, голодный брат уснул.
Проснулись вместе, от благого мата,
альбом был порван — значит я умру.
Отец орёт на мать, а мать на брата
и, ясен пень, все на меня орут.
Прижалась я к холодной батарее,
умчаться бы за тысячи морей…
Пыталась мама океаны склеить,
но все никак не находился клей.
Отец обмяк, и начал горько плакать.
Подумала — наверное я сплю.
И стало мне отца ужасно жалко,
а может даже, я его люблю.
