Стихи Юрия Юрка — самые популярные.

Когда-то хотел я написать про бумажный самолётик. И ещё хотел написать:

 

Странная история... Нет в ней ничего.

Встретились случайно. Было и прошло.

...

Дальше там должно быть - кадрами кино.

Сразу так не вспомнить. Было, то, давно.

 

И ещё что-то хотел написать... А сейчас, прямо онлайн, хочу написать вот что. Кому интересно. Слушайте.

 

Неважно когда, неважно где, неважно с кем или вовсе без кого, по делам-ли, без дела. Неважно. Но прогуливался я по улице. День, ветерок. Жарко. Даже до того, что при всей лёгкой-прелёгкой одежде светлых тонов, тёплая испарина щекотала лоб, плечи и немного спину. Шёл, не так чтобы очень быстро, но и не так чтобы медленно. В шаг. Ощущения - почти без мыслей. Чувство движения и наслаждение моментами. Естественно у меня была цель. Та цель до которой я и держал шаги, попутно любуясь летом, во всём его, лета, многообразии. Встречные люди. Разные. Вот влюблённая парочка, а там зрелая женщина с ребёнком, парни у киоска, на скамейке снова мамочки с коляскам, встречно-симпатичные девушки. Люди и лето. Лето и люди. Машины. Жара.

(сейчас тут нужно перейти в основному действию...)

Два парня. Второй. Ничего примечательного. Выше среднего роста, шорты, худощавый, шлёпанцы. Сумка. Нормальный человек. Единственный в своей индивидуальности, и многий в своей нормальности. Первый. Среднего роста. Толстый, в той мере, когда человека, по правилам, можно уже так назвать. И молодой. Лет шестнадцать-семнадцать. Одет он был в чёрную, плотно застёгнутую на молнию, куртку с длинным рукавом, чёрные джинсы и кожаные, также чёрные, ботинки. В руках белый полиэтиленовый пакет с книгами. Да. Именно с книгами, так как выходили они из книжного магазина. Дверь магазина хлопнула, и в этот момент они увидели меня:

- Говорил же я тебе, что на улице очень жарко... А ты так оделся! - произнёс его друг, переводя взгляд на своего товарища.

Мгновения. Взгляд. Тот взгляд, в котором отразился весь я, опускающий глаза, но уже заметивший прыщик у его носа, достаточно крупный, чтобы отчётливо разглядеть. И отражение. То отражение, которое успело вместить весь этот мир, с летом, мамой этого парня, его другом и прозой, каплями пота, вечерним закатом, флиртом и хорошими людьми, книгами, молчаньем и словами, делами и поступками, интернетом и пробивающим асфальт ростком репейника, возможностями. Красотой. Солнцем и месяцем. Друзьями. Годами и глазами. С рецептами приготовления брокколи. Фотографиями "крутых звёзд" и цитатами "великих" (с комментариями). Чувствами и нечувствами. Мечтой. Этим рассказом. Лаунжем. Моей целью. И целью. С двумя неизвестными.

Со всем.

 

Всем МС посвящается.

 

20.07.11 /23:46/ yurq

 

п.с.

В виде мыслекомментария: любое произведение является полноценным произведением, только когда для самого автора становится неактуальным (неоспоримым, бесспорным). А все остальные оценки, как процессы во времени, "дело десятое", хотя и достаточно общественно-важное.

Просыпаться запахом твоих волос, 

Целоваться нежно и всерьёз. 

Растворяться от любви слезами гроз,      

Вдоль по венам стрелами заноз. 

 

Обнимать до намагниченных желёз, 

Раздвигая полюса шипами роз. 

Отпускать, без лишних слов, до звёзд, 

Ждать, как в первый раз, без грёз.  

 

Любоваться красотой с тепла в мороз,  

Молча задавать один вопрос. 

Отвечать касанием дыханья вскользь, 

Проникая, отдавать. Насквозь. 

Слышишь, стучится капель,   

Зима проводила метель. 

В город вернулся апрель, 

Птенцов говорливая трель. 

 

Видишь, струной канитель,  

Предчувствий полна колыбель. 

Веснушками солнечных дней, 

На лицах свободных людей. 

 

Чувствуешь, запах снастей,  

Мощь ветра, упругость рулей. 

Соль на губах. Будь сильней! 

Волной, налетая на мель. 

 

Знаешь, тонка параллель,  

Всё в мире одна карусель. 

Где верное слово лишь в цель, 

Как молотова - коктейль. 

 

Веришь, в себя и людей?!  

Действуй, стремись и радей. 

Слезами потёкших теней, 

Улыбкой раскрась акварель. 

 

Захочешь, и снова апрель, 

Весна широтой площадей. 

Заглянет и станет теплей, 

Любви приоткрыв аппарель.

Я не люблю писать для всех.

Использовать слова в угоду.

Мне больше нравится ходить,

Пешком в дождливую погоду.

 

Мне нравится порой без рифмы,

Сбивать шагами ритм дороги.

Мне больше нравится карнизы,

Выслушивать по воле бога.

 

Мне нравится курить в затяг,

Комком вдыхая дыма тогу.

Мне больше нравится признаться,

Закрыв подходы кислороду.

 

Мне нравится мечтать ночами,

Неярко. Тихо. Понемногу.

Мне больше нравится сжиматься,

От слов, что говорить ей буду.

 

Мне нравится писать стихами,

Приоткрывать свою природу.

Мне нравится дарить руками,

Любовь, надежду и заботу.

Для кого ты создана?

Для тебя.

Силой сок берёзовый,

В три ручья.

 

Из чего ты сделана?

Из огня.

Пламя ветром венчано,

Из - меня.

 

За кого ты выдана?

За луня.

Бликами испытана,

За пол - дня.

 

Для кого ты прячешься?

Для себя.

Месяц солнцем вылитый,

За края.

 

Из чего ты выбрана?

Из тряпья.

Славной нитью вышита,

Из житья.

 

За кого кручинишься?

За коня.

Песней вдаль свободную,

За поля.

 

Для чего ты светишься?

Для тепла.

Красотой кисейною,

На шелках.

 

Из чего ты первая?

Из дождя.

Грозами весенними,

Искренна.

 

 

За кого исполнена?

За царя.

Молком слово меняно,

Мир храня.

Мы полетим с тобой сквозь годы,

К родным мирам, где дом нам дан.

Среди планет встречая звёзды,

Под музыку иных программ.

 

И с замираньем вспоминая,

Красоты пройденных дорог,

Тебя рукою обнимая,

Любовь наполнит звездолёт.

 

Вдвоём в космическом пространстве,

Без лишних слов. Из пустоты,

Откроется сверхновой счастье,

Единоцелым - я и ты.

Тасуется колода.

Из дней, друзей, посуды.

Всё хорошо. – Докуда...

Немой вопрос подспудно.

Мелодии повсюду.

Тепло. Тепло, как-будто.

Из мыслей. – Сколько буду...

Путём из ниоткуда.

Иллюзии доступны.

Бери, играй, сдай людям.

А нужен-ли кому-то...

Безлюдный запах. Утром.

Прочищенные Будды.

Направо - слева, всюду.

Как змеи для Гаруды.

Пуста строка – Испугом...

Спелёнатое чудо.

В любви, порочным кругом.

Смущается от блуда.

Кто - следующий Иуда...

Тасуется колода.

Меняя все исходы.

И завтра снова - утро.

Тасуется. – Покуда...

[...]

- Вот смотри. Знаешь когда закрываешь глаза и видишь... глаза?

- Как это? С закрытыми глазами видеть глаза?!

- Ты спишь?

- Да.

- Когда ты спишь, глаза у тебя закрыты?

- Да, закрыты.

- Так вот, во сне же ты можешь видеть глаза!?

- Могу, но...

- А ещё... а ещё не обязательно спать, чтобы видеть глаза... можно просто их закрыть и видеть! Понимаешь?

- Ну, ты скажешь тоже! Ладно пойдём.

[...]

 

п.с. Вывеска над дверью какого-то магазина - "ОТЛИЧНОЕ КАЧЕСТВО" - и ведь не придраться даже ;)

Свети, пожалуйста свети.

Твоя душа в моей груди.

Твои слова венцом стихий.

Твоя любовь меня растит.

 

Единый Господи прости.

Позволь своим путём пройти.

Дай силы до конца дойти.

Грехи все верой обойти.

 

Любовь и счастье обрести.

Ценить и жить, по - совести.

Добро и радость всем нести.

И принимать всё, по - чести.

 

Перед собой ответ снести.

Достатком вечной мудрости.

От лицемерия спаси.

От скверны, лжи и подлости.

 

За каждый день прошу - Прости.

Свети пожалуйста, свети!

Музыка в тебе, слова во мне,

Этого достаточно вполне.

Отправными точками во тьме,

Мысли белым шумом в голове.

 

Рифмоодиночеством - вдвойне,

Множатся стихи на простыне.

Редкими гостями по стене,

Свет автомобилей в тишине.

 

Музыка во мне, слова в тебе,

Этого довольно на Земле.

Памятными ликами на дне.

Жизни растворяются в вине.

 

От меня и до тебя - ко мне,

Счастье улыбается во сне.

От тебя и до меня - к тебе,

Случай потворяется судьбе.

Не говорите, что завтра всё будет красиво,

Не говорите, что завтра всё будет счастливо,

Не говорите, что завтра всё будет любимо,

Но завтра любить буду я,

И завтра полюбит меня.

Снимая одежды до нового дня,

Падёт пелена, словно сна простыня.

 

Не говорите, что завтра поймаю мечту,

Сегодня живу, ошибаясь пишу.

Не говорите, что завтра солгать не смогу,

Сегодня спокойно скажу, что хочу.

Снимая одежды до нового дня,

Падёт пелена, словно сна простыня.

 

Не говорите, что завтра мой крик в темноте,

Окажется правдой в церковном костре.

Но всё что скажу зацветёт на заре,

Терплю и мечтаю - напротив беде.

Снимая одежды до нового дня,

Падёт пелена, словно сна простыня.

 

08.01.12 (с) yurq

 

п.с. Свободный перевод с болгарского, произведения Стефана Цанева.

 

Оригинал

 

* * *

Не казвайте утре ще бъдем красиви!

Не казвайте утре ще бъдем щастливи!

Не казвайте утре ще бъдем, ще бъдем...

Ще обичаме утре,

утре ще бъда любим.

... Носете си новите дрехи, момчета!

Падаме, както ходим, умираме, както спим.

 

Не казвайте утре ще почнем голямото,

днес да спечелим пари за прехраната.

Не казвайте утре ще бъдем честни!

Днес тихичко ще се проврем...

Носете си новите дрехи, момчета

Ходейки падаме, сънувайки мрем.

 

Не казвайте утре със вик на площада

ще кажа истината, после - на клада!

На клада, но утре, а днес потърпете.

Днес се налага да премълчим.

Носете си новите дрехи, момчета

Падаме, както ходим.

Умираме, както спим.

 

(с) Стефан Цанев

Есть такое словосочетание - Камуфляж лукавства (теперь есть, благодаря Саше Рыжовой)

 

Кому выгодно? Вне зависимости от того, кто чего и как хочет, вне зависимости, кто как думает, что делает или не делает, и даже вне зависимости от того, кто это произносит, или даже ничуть не произносит. Никто и ни что не исключение.

Выгодно - полупустым.

Пространство - это пространство, вакуум - это вакуум, пустота - это пустота, стереотип - это стереотип. Пустота может заполняться, заполненное - опустошаться. Процесс непрерывный, взаимопереходящий и качественно-количественный. Очевидно. Именно потому и очевидно, что так есть, и каждый это знает исходно. Знают все, а озвучивают и произносят - единицы. Это нормально.

Единицы и нули. Без одного - нет другого, без другого - нет одного.

 

Камуфляж лукавства!

 

п.с. Благодаря С.Р.

Времена бывают разные. Бывает средневековье, бывает возрождение, дореволюционно-революционные, советские, великой депрессии... да много их времён. Бывают даже времена информационного средневековья - что, по всей видимости, можно наблюдать и сейчас, в начале 21 века. Со всеми подобающими средневековью атрибутами - крестовыми походами, алхимией, грандиозно-одиозными "замками", прекрасными принцессами и принцами, каверзными гномами, волшебными эльфами, трубадурами, пилигримами... как и времён, много их - атрибутов. Но есть одна деталь. Раньше, во времена именно настоящего средневековья, это всё действительно было серьёзно. Ныне, на новом витке, это больше похоже на фарс, клоунаду, прикол, стёб - эту деталь можно назвать как угодно, суть и смысл остаётся неизменным. А прикол, да-да, чему тут удивляться, в том, что всё настоящее, действительно красивое, всё что ни капли не требует и не нуждается в украшательстве и приукрашивании - попросту неинтересно. Иные скажут - изюминки нет. Вот если бы, две самки лебедя, или с внедрённо-подкрыльным шпионским чипом от одного из ведущих мировых брен...! Одной из ведущих мировых разведок! Вот соль! Вот интерес! Вот пища! Вот изюминка! А так, подумаешь себе - всего-то две сильные, красивые, птицы. Эка невидаль... И так сплошь и рядом. Везде. Начиная литературой и продолжая встречей с друзьями в кафешке. Более, менее, но как ни удивительно, касается это каждого. Даже тибетских монахов, как особо продвинутого бренда (вот и прозвучало это слово).

А самая-самая фишка, что так было, есть и будет всегда. Такова природа. Естественно у всякого эта природа своя. У кого-то экваториальная, у кого-то полярная, есть даже такие у кого она - субтропическая, а у кого-то и вовсе умеренная.

Что это?

Стёб. Впрочем в названии этой заметки есть ещё одно слово - тотальный... Кстати может быть отличной акой, какого-нибудь известно-популярного блогера, пишущего на особо социально-острые темы.

 

С. Тотальный.

День в закат усталой тенью,

Струны тянут душу вон.

Едкий дым от сигареты,

Не подключен телефон.

 

- Как ты там? - Но нет ответа...

В голове сплошной туман.

За окном мелькает лето,

Лёгким бегом. Тут и там...

 

Разговор односторонний,

Не даёт тебя забыть.

Нужно спать... - Спокойной ночи.

В новый день схожу... любить.

Когда закончится война.

С любовью встретишь ты меня,

И будут не нужны слова.

Открытый взгляд глаза в глаза.

 

Когда закончится война.

Героев вспомним имена,

И выпьем терпкого вина.

За них, как водится, до дна.

 

Когда закончится война.

Наполнит души тишина,

И память выстрелит в сердца.

Дорог прошедших до конца.

 

Когда закончится война.

Покой воротится в дома,

И будет новых дел полна.

Жизнь испытаний и труда.

 

Когда закончится война.

Пройдёт парадом лиц стена,

И эта песня на устах.

Сметёт сомнения и страх.

 

Когда закончится война.

За каждым полетит молва,

И каждому воздаст сполна.

Твоя война - Моя война.

 

п.с. в каждой войне есть свои маршалы и адмиралы, свои разведчики, и свои рядовые. всем, мир!

Да, просто за руку держать,

Неспешно под луной гулять.

Там где каштаны. Моря гладь,

Где тёплый воздух словно мать.

И ничего не вспоминать,

И не мечтать. Любить и ждать.

Без слов друг друга понимать,

Солёных брызг комки глотать.

Там где до звёзд рукой подать,

Где всех огней не сосчитать.

И никогда не отпускать,

И не жалеть. Терпеть и знать.

Одной заботой принимать,

Года, как божью благодать.

Там где ответы. Глаз печать.

Там... где придётся умирать.

И ни о чём не горевать,

И не скрывать. Сказать.

Как будто не было тех лет,

По два аккорда на квартет.

Без малого за двадцать лет,

Без поражений... штампов - нет.

По праздникам приглушен свет,

Несладкий чай, уютный плед,

Воспоминаний липкий бред,

И музыка... которой нет.

Словами вызубренный сет.

Без третьего - лишь звон монет.

Без веры - ложь. Без крыльев - след.

Без одиночества - дуплет:

В ответ. В ответ.

Сколько ждать он не знал,

Каждый день обнулял.

От бессилья писал,

Ей стихи сочинял.

 

Как умел отдавал,

Чем делился - то брал.

Ничего не скрывал,

Постоянно искал.

 

От себя не бежал,

От людей не страдал.

За любовь получал,

Улыбался... Нахал.

 

Иногда вспоминал,

Долго зла не держал.

Брошен был - отпускал,

О прощеньи мечтал.

 

Чище быть обещал,

Красоту воспевал.

Вкус помады алкал,

Женской ласки желал.

 

Сердцем ночью стучал,

Было страшно - дрожал.

Было больно - кричал,

Было сильно - молчал.

 

Слёзы в смех превращал,

Ни в кого не играл.

Мало что испытал,

На судьбу не роптал.

 

Воровать перестал,

Счастьем жизнь принимал.

Босиком танцевал,

В одиночестве спал.

 

За слова отвечал,

Над собой наблюдал.

Много дел начинал,

Что сумел - завершал.

 

Миром волю скреплял,

По слогам разбирал.

Если лгал - исправлял,

Что испачкал - стирал.

 

Всё как мог понимал,

Гордость прочь отставлял.

Лишь себя обвинял,

И надеялся... Ждал.

 

Кто его уважал...

Кто его проклинал...

Кто боялся... Кто звал...

Или не замечал...

 

Бесконечный финал,

За себя рассказал.

Пред людьми голым встал,

В руки бога... Упал.

 

п.с. Друзья мои (верю, что кто это прочёл, мой друг) одна-единственная просьба (насколько я сейчас могу искренне) если можете не писать - никогда не пишите. Станьте преуспевающими предпринимателями, удачливыми профессионалами своего любимого дела, настоящими людьми, президентами... но пожалуйста, если можете не писать - никогда не пишите.

Мужчина. Хорошо одетый. Белый,

Уже немолодой и поседелый.

Среди деревьев парка облетелых,

Манхэттена высотки - неба стрелы.

 

По круговой аллее опустелой,

Неспешными шагами... Вечерело.

До встречи долгожданной время тлело,

Воспоминаний череда... Болело.

 

Однажды выбрав путь своим уделом,

Шёл смело. Основательно. Умело.

Всего достиг и получил, чего хотел,

Но было нерешённым дело. Вдаль смотрел.

 

Любовь обрёл. Заботой дом согрел,

Открыться миру с благодарностью сумел.

Но помнил все года судьбы - предел,

Несдержанное слово. Жизней мел.

 

Повыше ворот. Дождь косой - пострел,

Картинками из детства зашумел.

По юности, за зрелость - градом дел,

Рассеялся туманом. Потеплело...

 

На выходе из парка свет горел,

И нужно возвращаться. Сдан задел.

Небрежно прикурил. Вдохнуть успел...

Короткий взгляд. Её увидел, и взлетел.