Бессмысленно, бездонно, бестолково

Елена Наильевна

Приходит день -

и нечего о нём:

всё сказано, всё сыграно, всё было.

Мерцает солнце ржавым фонарём,

и ты идёшь с улыбкою дебила,

не различая улиц и домов,

плывёшь какой-то рыбиной глазастой,

не напрягая тела, - всё само

тебя несёт, размазывая пастой

молочный свет по серым мостовым,

мешая с паром, если долгий выдох,

как - помнишь? - точно так гуляли вы,

себя за самых нежных в мире выдав,

за самых нужных, самых главных, сам...

Не отвлекайся - новый день, так надо.

Рассвет поманит, словно круассан,

но не тебя, родная, вот засада.

По городу мостов и вбитых свай,

в пыли, а может, в утреннем тумане

ползёт - дзынь-дзынь - оранжевый трамвай,

позвякивая мелочью в кармане.

Приходит день,

ничуть не торопя

ступающих походкой азиатской.

Киоски отражают не тебя,

а манекен - красивый, но дурацкий,

закормленный пластмассовостью слов

под видом расписного каравая,

и, улыбаясь, встречных мужиков

ты мысленно от скуки раздеваешь:

ну, животы, ну, ниже - и чего?

Чего же в вас Господь вложил такого,

чтоб так любить,

до дрожи,

одного -

бессмысленно,

бездонно,

бестолково?..