Пощёчина
Осенний бал, - когда так ярки краски
атласа, шёлка, ситца и парчи;
когда партнёрша ждёт - пусть лёгкой - ласки...
Вот - пытка, от которой хоть кричи!
Палитра осени всегда тревожна:
октябрь - на жёлтое - как Крез, не скуп...
Но манит алым - пусть оно и ложно:
то - цвет в улыбке приоткрытых губ!
От тёплых рук - в предплечьях - зреет жженье,
и жжёт твою ладонь её бедро...
У наших чувств - что у листвы - круженье:
ах, ветрен "запасной" аэродром!
...Мне кажется, что мы - уже в полёте:
парим - под ручку - от любого "па"...
Сейчас ко мне вы - в полуобороте -
опять коснётесь, и я вновь пропал!
Вы всё учли, хоть с первого аккорда
не ждали наш последний пируэт...
Но вот вы замерли - так холодно, так гордо,
что лишь слепой не видел ваше "нет"!
...Вновь за окном взлетает и садится
кленовый лист, как одинокий стерх...
И хорошо, что скрыты наши лица:
мечтать при всех, что совершить побег!
Но мысль - парить и впредь! - уже исчезла:
чтоб так "взлететь" - не подошёл паркет...
Я провожу - с поклоном - вас до кресла,
и будет мил ваш книксен - мне в ответ!
Поникнут снова после бала краски,
и - поздних пар - откланяется рать;
ещё чуть-чуть, - и бал отбросит маски...
Без них - друг друга - нам чтоб не узнать!
...А танец наш - в душе моей - всё длится:
жар тела вашего, ваш взгляд - во мне...
И, если скрипнет ночью половица, -
я вижу вас без маски вдруг... Во сне.
(Ах, хлёсток, как пощёчина - по духу! -
был шёпот ваш, мой остудивший пыл:
мол, выше чуть держите, сударь, руку...
И я вас - лишь до кресла! - проводил.)
