Междусобойчик» где-то иль банкетик…
Стою себе у стойки, где фуршет,
И… замечаю – маленький пакетик
Протягивает, молча, мне сосед.
–Наркотик?
– Ну, конечно! И отменный,
Пожалуйста, возьмите, дорогой!
Не надо денег, даром непременно,
Он для меня совсем недорогой.
– Но я не наркоман, зачем мне это?
Другого поищите дурака!
– Другому я не стал бы, но поэту…
Берите же! И вот, моя рука.
Представьте, что в ночи, когда не спится,
Когда уже не вяжется строка, –
У вас в руке… и даже не синица,
И не журавль, – орёл наверняка!
– Я ночью не пишу. Хотя, бывает…
Но лишь тогда, когда само придёт,
И мне для вдохновения хватает
Настойки сладкой, что легко идёт…
– Да что вы понимаете, любезный,
Настойки, водка – ужас, алкоголь!
И это путь, который только в бездну…
А ты вот, к облакам вспарить изволь!
– Зачем на ты? На брудершафт не пили,
И что-то я вас, сударь, не пойму;
На нас уже вниманье обратили,
Я вместе с вами не хочу в тюрьму!
– Поэт… Исчадье жалкое эпохи,
А что – Высоцкий вам не идеал?
А он – парил! У вас же – только крохи…
Живите так, а я от вас устал.
И он исчез. А вскоре я проснулся, –
Поэтам очень долго спать нельзя.
И хоть во сне всё было – ужаснулся,
А если б этот я пакетик взял?!
