Стихи Листаверския Рагвалда — самые популярные.

Листаверский Рагвалд • 22 стихотворения
Читайте все стихи Листаверския Рагвалда онлайн.
Полное собрание стихотворений с комментариями и оценками.
ДАТА Все время
ЯНВ
ВЕФ
МАР
АПР
МАЙ
ИЮН
ИЮЛ
АВГ
СЕН
ОКТ
НОЯ
ДЕК
ПН
ВТ
СР
ЧТ
ПТ
СБ
ВС
ЖАНР Все
Блаженник. Одинь день в больнице.
 
Стромень Кейстайлович Ратислав.
 
2021 - 2022г. Пинск.
 
не выходи из комнаты, кричи на ватников маты, маты помогут им убрать из голов скверны. не выходи из комнаты обкурись гашишем. ты превратишься в жёлтую птицу, каторая будет парить, летать по комнате, по квартире. тебя обдолбонного поместят в лечебное учреждения, для душевных больных. там люди в белых халатах будут тебя лечить, от наркотической зависимости; делать различные уколы, давать разные белые таблетки, порошки, для успокоения твоей души. ночью врачи тебя привяжут ремнями к кровати, чтобы ты не смог вырваться, не убежал из больнице и по дороге не наделал всяких ненужных бед. ты был буйным пациентом. ты лежишь на кровати, всматриваешься в лампочку, которая светила как солнце в палате. вскоре, солнце потухнет и вместо солнце, взойдёт луна. ты не знаешь сколько сейчас времени прошло; день или ночь, - ты ориентируешься лишь на стационарный свет, который периодический вспыхивает над потолком и над входной дверью. ты закрыл глаза, попытался заснуть, но тебе почему-то не спится. как же можно заснуть? если в твою голову лезут различные воспоминания о доме, о родителях. чтобы заснуть, ты начал считать барашек: один барашек, два, три, четыре, пять барашек. кудрявые барашки скакали на цветочной поляне и беяли. ты заснул, считая барашек. так прошли твои дни, в лечебнице для душевных бальных.
0

***

25.12.2023
Вы могли бы убить человека?
 
Размазать голову камнем?
 
Нажать на курок пистолета,
 
что бы пуля прожгла грудину?
 
Вы могли бы убить человека?
 
***
 
море и время
 
Яхим Трыдзень
 
Плывут твои годы, по морю прошлых лет. Отчаянно море бьётся о скалы и рифы. Как только буря морская стихает, море бурлить прекращает. Но снова, вздыбилось море и всё по наклонной; шумный ветер море тревожит, ветер играет с гладью морской.
Так и годы человека, как будто тревожное море, побурлит, то стихает. Но одно, остановить человеку, годы не дано!
 
Рамунд Л. Воставей 27. 07. 2020г.
 
***
 
Псевдофилософия
 
Сухие корни дерева не питают само дерево. Так и человек, когда не совершенствуется, не само развивается, он как засохшее дерево, со временем сохнет и умирает.
 
 
Явсень Явсеневич Вядка. 13.09.19 г. Pinsk.
 
Ты горячими руками,
куёшь поэзию
стальными молотками.
Поэзия жаром дышит,
сердце слова ищет.
 
Беларус (ка)— гэта не колер скуры, не рост і г.д. Беларус (ка) — гэта тое, што ты можаш дамагчыся ў сваім жыцці.
 
Беларус (ка)— это не цвет кожи, не рост и т.д. Беларус (ка) — это то, что ты можешь добиться в своей жизни.
 
 
@Яўсень Яўсенявіч Вядка.17.10.019г. Pinsk
 
Мы галасы свайго пакалення. У рытме сэрцаў, адлюстроўваем эпоху нашага часу.
 
Мы голоса своего поколения. В ритме сердец, отражаем эпоху нашего времени.
 
165 квартирных икон.
165 бумажных имён.
 
Фиолетовый цвет — горечь любви.
Оранжевый цвет — ждущих любимых.
Розовый цвет — песен разлучных.
Пурпурный цвет — музыка ангелов небесных.
Ангелы сидящие на облаках, играющие на флейтах,
на лютнях, — наблюдая как людские души возносятся к небу,
к звёздам, приходят души к Богу Отцу и к Богу Сыну.
 
Владислав Рамундович Воставой.
 
Мы порой влюбляемся в красивый глянец,
но глянцу свойственно терять свой блеск.
Люди не влюбляйтесь в человеческую обложку,
ведь красивая обложка, имеет свой век!
Явсень Вядка.
 
Я видел как издыхают кони, на пригорке они умирали. Они напоследок звали своих любимых, родных. Люди и кони когда угасают, зовут своих близких, возлюбленных, дорогих! 5. 09. 2021г.
***
Кони на лугу паслись, кони по лугу ходили. Солнце ярко палило, шкуру солнце коням опалила. Кони искали где попить, они от жажды истощились. Воду они не нашли, они умирали долго, пока к небу не вознислись.
 
Явсень Юсэн Вядка.
 
Ода беларускому национализму.
 
Яхим Трыдзень.
 
Беларусий национализм — это ген, ДНКа народа,
прорастающее из каждого беларуса; как росточек,
как деревце пробивающейся сквозь бетон, сквозь тьму и горе.
Беларуский национализм — без истории, мовы и культуры,
погибнет как роза под серпом,
как колосок под плугом, во время жатвы.
Беларуский национализм — нужно поливать живой водой,
чтобы он пророс и дал нужные плоды беларускому народу.
Беларуский национализм.
 
9-го августа 2021 год. Pinsk. Salkavnoy-Салкавной.
 
Собаки похожи на людей.
Они говорят с людьми стихами.
Стихи их подобны музыки вселенной.
Вселенная говорит с людьми милодией Бога.
***
Мир не справедлив. Люди рождаются, чтобы умиреть.
***
Сабакі падобны на людзей.
Яны гавораць зь людзьмі паэтычнымi тэкстамi.
Паэтычныя вершы iх падобны да музыкі сусьвета.
Сусьвет гаворыць зь людзьмі мiлодыей Бога.
 
Радмир Стромень 2022г. Скидзель
0
Яхим Трыдзень.
Я повешусь на шнурке звёзд, как вешаются в полночь покойники, подавившись булочкой...
 
Смерть не пахнет тоской, разлукой.
Она пахнет лесом, травой, пшеницей.
Смерть не воняет, не смердит войной,
ни огнём, ни гарью, ни разлагающим трупом.
Смерть просто существует и она придёт,
тихонько постучит в двери,
и кротко попросит стакан молока
и ломтик сухого хлеба.
Поест, попьёт и исчезнет,
как будто её вовсе не было.
Она скроется за звёздным плащом неба.
15.07.22г. Листавертнев, Пинск.
***
Верш пра смерць. (Пераклад на беларускую мову).
 
Смерць не пахне тугой, расставаннем.
Яна пахне лесам, травой, пшанiцай,
дзяўчачай спаднiцай...
Смерць не смярдзiць вайной,
нi агнём, нi горам, нi раскладальным трупам.
Смерць проста iснуе i яна прыйдзе,
цiхенька пастукае ў дзверы,
i рахмана папросiць шклянку малака
i лустачку сухога хлеба.
Паесць, пап'е i знiкне,
як быццам яе зусiм не было.
Яна схаваецца за зорным плашчом неба.
 
Раціслаў К. Стромень 2023г.
Аннотация. Один человек написал стихи в прозе, и ему захотелось поделиться со всеми, как ему казалась со своим «шедевром». И вот, человек графоман отнёс свой «шедевр» в редакцию "Стук", чтобы его опубликовали. Чем закончилась история для молодого таланта? Читайте в коротеньком рассказе «Горделивый графоман» Явсени Вядки.
 
 
 
Горделивый графоман. (Посвящается самому горделивому графоману Дмитрию Тарасюку).
 
 
 
Жил на свете, одинокий, горделивый человек. Он любил писать стихи. Графоманом звался в писательской среде. Вот однажды, утром ранним, захотел написать поэму в прозе. Сел за стол, взял перо, макнул в чернила и слова понеслись у него как по маслу. Он погружался в миры, наполнены своей фантазией. У него слова получались, крива-коса. Он как то тяп, ляп, написал свою поэму в прозе. И вот одушевлённый графоман, решил скорее прислать в издательство, свою «нетленку». Ведь ему тогда казалось, что он написал: «величайшую поэму в мире».
 
 
– Мир должен знать своих героев! Мир обеднеет, если я не пришлю свой шедевр! Бубнил графоман себе под нос, пряча писанину в свой портфель. Одевшись, графоман, направился в издательство: «Стук». Поднявшись по лестницы издательства, он вскоре сидел в кабинете издателя, вручая ему свой «шедевр».
 
 
 
– Прочтите, прочтите это. Вы должны меня опубликовать, - без стеснений, сказал графоман издателю. Издатель отвлёкся от своих рабочих дел и всё своё внимание, направил на молодого человека, который что-то от него требовал.
 
 
 
– Вы кто? И что вам надо молодой человек? Посмотрел издатель на графомана, сквозь очки.
 
 
– Я молодой успешный писатель. Я написал самую величайшую историю в мире! Вам понравиться, гарантирую вам, - сказал графоман, приставляя, что вот-вот ему откроют двери в мир литературы, его наконец-то опубликуют.
 
 
 
– А как вас звать молодой человек? Не Демьян Баснев?- спросил издатель у нашего героя, видя перед собой знакомые черты лица, молодого человека, который сидел возле него, протягивая свою рукопись.
 
 
 
– Да я тот, которого вы назвали Демьяном Басневым, - промолвил наш герой и добавил: Баснев самый великий из всех писателей в мире!
 
 
 
– Да, в горделивости вам не занимать, - усмехнулся издатель. И что вы принесли на этот раз? Стихи? Прозу? А может быть фэнтези? Поинтересовался издатель у графомана.
 
 
 
– Берите выше! Стихи в прозе! Поднял графоман величава, свой палец вверх. Делая своим словам, большую значимость.
 
 
 
 
– Стихи в прозе? Да вы растёте батенька, растёте. Только мне от вашей горделивости нет прока. Вы так много, простите, никчёмного написали, что я думаю, читать ваши опусы или нет? Читая ваши опусы, у меня от них голова болит, а сколько пафоса в них, можно подумать, что человек не в себе и ему нужна помощь, виде лечения. Ведь в здравом уме, человек не может такое писать, как вы пишете. Пожалейте меня, больше не пишите, и не приходите сюда. Вы очень хорошо рисуете, займитесь лучше изобразительным искусством. Ну не ваше, писать не ваше. У издателя проснулся крик души, и он решился, рассказал графоману, что он думает, как тот пишет. Но наш герой не слышал его. Он просто подумал, что издатель завидует его таланту.
 
 
 
– Да вы не читали! что я написал! а ещё что-то говорите. Возмутился наш герой, словам издателя.
 
 
 
– Ну, хорошо, в последний раз прочту, что вы написали. Только если в первом предложении, я найду хоть тавтологию, хоть ошибки, вы уже не серчайте, я сразу закончу читать. Объяснился издатель нашему герою, что бы графоману ни было обидно, что тот предвзято, относиться к его опусам.
 
– Хорошо, - согласился графоман. Издатель начал внимательно читать его опус. То он кривился, то он натыкался на грамматические ошибки в тексте, на тавтологию. Вообще, на то, как не нужно писать свои тексты. А графоман в ожидании ждал ответа. Наконец книгоиздатель закончил читать опус нашего героя. Публикатор снял свои очки, протёр их не торопясь, а герой в предвкушении ходил туда-сюда и всё спрашивал: - Как вам? Как?
 
 
– Что я скажу? Много повторяющихся слов, тавтологий, много ошибок и самое главное, текст написан на скорую руку, это не годится! - сделал вердикт книгоиздатель графоману.
 
 
 
– Как не годится? Я столько сил потратил на свой «шедевр», а вы говорите что текст «не годиться». Возмутился графоман, словам книгоиздателя, что тот нелестно отозвался о его «произведении».
 
 
 
– Честно не хочу вас обижать, но я думаю, вам не помешает вычитывать то, что вы пишете. Уберите значительную тавтологию в тексте. Исправьте грамматические ошибки, хотя бы немного. Остальное я исправлю сам, сделаю вам услугу. И может раз одиннадцать исправленного текста, что не будь да и получиться. А пока сыроват текст, я его не издам ни в каком виде.
 
 
 
Наш горделивый человек, обиделся на слова книгоиздателя. Взял свой опус, положил его в портфель. Злобно посмотрел на публикатора и гневно сказал:
 
 
 
– Да вы нарочно мне отказываете, в издательстве моих «шедевров»! Сколько можно мне завидовать? Я буду жаловаться вашему начальству, вы не профессионал своего дела! Не даёте молодым талантам, пробиться на свет! Уходя, графоман со злостью закрыл дверь за собой, проклиная вся и всё вокруг, а издатель только пожал плечами.
 
 
 
Смысл рассказа таков. Учись слушать других и не будьте сильно высокомерным, как этот графоман. Ведь, большая гордыня, может навредить вам и окружающим, оттолкнуть от вас хороших людей.
2019 год.
0
Слова Явсени Вядки, переделка текста Нины Крук (Будько).
 
Город Пинск, ты вековой!
В моём сердце ты всегда со мной!
Твои древние стены познали
Коварство и много зла!
Но ты сумел устоять от различных невзгод,
Что обрушились на тебя!
 
Тебя всё время хотели захватить,
Твоих детей погубить и убить в тебе!
Но ты могучий город, всегда стоял
И будешь вечно стоять,
До окончания дней своих!
 
Не захватят тебя ни недруги, ни други!
Город Пинск ты вековой!
Город Пинск, ты в сердце моём.
Будь всегда со мной!
 
2019г. Pinsk.
***
Словы Яўсені Вядкі, пераробка тэксту Ніны Крук (Будзько).
 
Горад Пінск, ты векавы!
У маім сэрцы ты заўсёды са мной!
Твае старажытныя сцены спазналі
Падступства і шмат зла!
Але ты здолеў выстаяць ад розных нягод,
Што абрынуліся на цябе!
 
Цябе ўвесь час хацелі захапіць,
Тваіх дзяцей загубіць і забіць у табе!
Але ты магутны горад, заўсёды стаяў
І будзеш стаяць вечна,
Да сканчэння дзён сваіх!
 
Не захопяць цябе ні ворагі, ні друзі!
Горад Пінск ты векавы!
Горад Пінск, ты у сэрцы маім.
Будзь заўсёды са мной!
2019 года. Pinsk.
0
Ратислад Стромень.
(Текст не поётся. Он без рифмы, ритма, что нужно для песни, гимна, рэпа и т.д.).
 
Мы, беларусы - шляхетского роду, сражаемся за свою Свободу!
 
Будут беларусы вместе, мы одолеем врагов.
 
Не позволим всяким тиранам поработить нас,
 
Связать путами рабства.
 
Мы, защитим Беларусь от горя и бед!
 
Беларусы много теряли и погибали,
 
Но время настала гордо встать
 
И собирать камни, которые мы раскидали.
 
Боже храни беларуский народ,
 
Не дай ему погибнуть в водовороте несчастья.
 
Не сгинет беларуский род, ни в пучине, ни в бездне.
 
Беларусь будет вольной! Беларусь будет вечной!
 
Чёрные птицы над нашей землёй кружатся,
 
Но время настало подняться и идти в бой
 
За нашу Свободу, за нашу Святую Беларусь -
 
Мы готовы сражаться!
 
Мы не позволим врагу уничтожить,
 
Свой язык, свою речь - вспомним что мы беларусы.
 
Пусть яркое солнце встанет над нашей страной,
 
Осветит нам путь для борьбы с тиранией рабов,
 
С мучителем людей.
 
Пускай грабители, мучители сгинут навечно.
 
Беларусь будет вольной! Беларусь будет вечной!
 
Наш дух велик, что скалы расплавятся,
 
Земля задрожит!
 
Если не хватит еды - будем кору грызть,
 
Если не будет воды - росу травы будем пить
 
Но мы не покоримся врагу никогда!
 
Солнце и звёзды не потухнут,
 
Не погаснут - так наш дух не угаснет!
 
Пусть весь мир будет против нас,
 
Но мы не прекратим нашу борьбу,
 
Не сложим оружие,
 
Будем бороться за нашу Свободу,
 
За нашу Святую Беларусь,
 
Мы готовы идти до конца!
 
Беларусь будет вольной! Беларусь будет вечной!
 
Много беларусы теряли и погибали,
 
Но время настало гордо встать и собирать камни,
 
Которые мы раскидали.
 
Боже храни беларуский народ,
 
Не дай ему погибнуть в пучине несчастья.
 
Пусть плавятся скалы, гранит,
 
Но мы будем сражаться до конца!
 
2017 - 2023г.
 
Люди смотрят на звёздное небо, чтобы увидеть, как падает из пространства вселенной, рыже - огненная комета.
***
Научиться любить и прощать. Научиться горе не знать. Научиться просто жить.
***
Стихи мои скверы; из гнилой картошки, из яблока червивого, из гнилушки. Стихи мои словно из соломы, из саранчи.
***
Умирают слёзы, на щеках они умирают.
На ладонях они превращаются в маленькое солёное озеро.
Я ладошками вытру слёзы, они превратятся влагу.
Влага в мою кожу впитается.
И вырастет на коже огромное дерево.
Птички садятся на ветки дерева и чирикают песнью весны.
***
Я люблю тебя синим и белым...
Смотрю я в глаза твои нежные,
в глазах твоих отражается цветущий рассвет.
Я руку возьму твою ландышевую,
нежно прижму её к своей груди пылающей,
ты обожжёшься моим пылким огнём.
Поцелуешь ты меня на прощание и уйдёшь в свою тёмную комнату.
За плацдармом пылающий рассвет.
2019 Пинск.
***
Ангелы спускаются на Землю, чтобы потом возвратиться домой на небо.
***
Гении рождаются с рассветом солнца, а умирают, со звуком колоколов.
***
Небо укрылась ночным одеялом, блёстками светит небо в ночи. Месяц держит в ладонях звёздно - блестящие жемчужины.
***
Дома - это история целого города и всей страны. Снесут несколько домов и, исчезнет частица истории города, страны.
***
Гаснущее солнце ярче горит, чем звёзды, которые сияют на небе.
В последний путь солнце горит ярче, чем звёзды сияющие в небе.
***
Мы вымрем как мамонты.
***
Я умру. А вы будете на этой Земле страдать.
Я умру. Вы будете и дальше, на этой бренной земле страдать.
***
Дайте мне кусочек хлеба. Дайте мне в последний путь, взглянуть на небо.
***
Мы голоса своего поколения. В ритме сердец, отражаем эпоху нашего времени.
***
Каждый человек - это маленькая частица вселенной. И эти частицы вселенной, когда собираются воедино. Они вместе делают большую историю.
***
Когда мои родители ругаются, я закрываю ладонями уши. Делается на миг спокойно и тихо. Я слышу как в моих ушах, играет музыка тишины и благодати. В такое мгновения, я становлюсь чуточку счастливым.
2022 Морозовичи.
***
Я люблю тебя мама. Ты мироздание всего сущего, ветер и буря, хаус вселенной. Ты ангел, который хранит Господа Бога. Я люблю тебя мама.
***
Мама бьёт отца по морде, когда он не приносит домой деньги, а пропивает их. Время бьёт сильно двоих, старостью и смертью.
***
Да я поэт, непризнанных поэтов и мёртвых гениев!
***
Люди смотрят по-другому на небо, на звёзды, на окружающий мир. Они смотрят на мир, глазами умерших поэтов.
***
Творчество оно бесполое; не имеет ни мужских, ни женских черт. Ежели, творчество имела определённый пол. Несчастной было оно.
***
Я поэзией своей сушу я океаны, рушу я города. Поэзия моя, как музыка звонка.
***
Поэзия - это масло с повидлом. Намажешь на корочку хлеба и гарантированно, целый день будешь сыт.
***
Верлибр - это краткая индивидуальность человека, который пишет минималистические слова в тексте.
***
Стихи - это вино, которое настаивается с течением времени. И чтобы понять, стихи хорошие или не очень. Надо чтобы время процедила верши марлей. Дабы всё хорошее попало в банку, а всё плохое, осталось на марле.
***
Война - плохая мать, мачеха, кидающая своих детей в жернова вулкана. Вулкан расплавит детские тела, детские души в пустоту.
***
Про мир и войну.
Мир смотрит глазами ребёнка, а война смотрит глазами, раненого зверя.
***
Молодые идут на войну. Погибают, умирают, и души их словно как птицы, возносятся к небесному Богу.
***
Армия, которая воюет с собственным народом, в угоду не свободы, в угоду тирании. Такая армия не способна воевать в бою, с реальным врагом.
***
Мы живём в историческое время. Но это время такое страшное, ужасное. Что не хочется жить в нём.
 
Рамунд Леопольдович Воставей 2023 г.
0
Это не стихи в классическом понимании этого слова, больше (мне кажется, проза).
 
Африканская кожа блестит в звёздных огнях,
африканцы танцуют свою музыку ветра.
Их фигуры меняются в такт музыки
"Там — там”- военного звука и марша войны.
Чёрные лица их были украшены
красивыми рисунками и украшена
чёрная кожа разнообразными перьями.
Вскоре были слышны барабанные звуки —
это напало племя на племя другое.
Начался бой и ликование войны –
африканское племя убивает другое.
Кто победит, какое племя?
Вцепились вдруг друга воины джунглей,
грызут они горло друг другу;
выкалывают глаза и носы,
просто они уничтожают друг друга.
Джунгли наполнились кровью,
и горит земля под ногами у воинов джунглей.
Всё не прекращается и не завершается бой смертельный,
но нет, иссяк он вскоре.
Африканские трупы валяются повсюду,
разное зверьё растаскивает тела по кусочкам,
стали трупы пищей звериной.
Плачет Земля, рыдают джунгли,
ноют матери погибших,
больше матери не увидят своих детей живыми,
только увидят они их усопших.
Прощается Африка с детьми своими;
люди отдали им почесть,
украсили цветами их могилы.
Умерших будут вспоминать,
как племя уничтожала племя другое.
05. 05. 20. Я. В.
0