Однажды фотограф, чьи фото столь живые,
Будто сами герои с обложек глянца,
Или из картин раннего пост-модернизма
Вышли по городу прогуляться,
Испить кофеина да кислотой шарахнуться;
Решил изобразить счастье.
Ну, подумаешь, Счастье. Эка невидаль?
Его продают в рекламе, оно на афишах, журналах, витринах,
Его испытывал каждый
Хотя бы мельком однажды.
А вот воочию никто не видел.
Художник подошёл к задаче ответственно:
Наготове холст, кисть, пара пачек никотина,
Самое время подобрать цвета для картины.
Вот тут и возник затык. Художник в ступоре.
Какие цвета выбрать? Часы шли вслед за минутами.
Пойдём по порядку. Как известно, счастье и жизнь неразлучны,
И хоть художник жил ярко, цвет жизни он представлял смутно.
Так какой он?
Белый, как любимое мамино платье?
Красный, как джем к бабушкиным оладьям?
Синий, как папин костюм для футбола?
Зелёный, как крапива, что росла у деда на даче вдоль забора.
Вопрос оставался открытым.
Художник злился.
Не первый час своим взглядом он холст буравил.
Ответ был где-то рядом,
Но как ниндзя ускользал из-под носа.
Оставляя все больше и больше вопросов.
Художник на холст, тот - на творца. И так по кругу.
Счастье не нарисуешь.
Не сфотографируешь. Не напишешь.
Ты делаешь то, что кипит в твоём сердце.
Это то, что ты чувствуешь и чем дышишь.
То, что заставляет тебя просыпаться.
А остальных - пялиться на твои картины,
Лайкать, делиться с друзьями, хлопать в ладоши.
Смеяться на улице, плакать в прихожей.
А потом рисовать. Писать. Творить.
Счастье - не картина.
Счастье - соединяющая нас всех
Нить
