Сколько на этом свете заблудших душ

Сколько на этом свете заблудших душ,
Уставших от поисков каких-то крох тепла.
Грустные плей-листы, тонны размазанной туши,
Бродят по улицам в поисках своего родного угла.
 
Каждую пятницу глушат в баре напитки,
Кормя друг друга бесконечными сториз в масках,
Среди вас счастливых людей навскидку
От силы наберется людей двадцать.
 
Как фениксы, только пепел табачный,
Умирают в понедельник, возрождаясь к пятнице.
Неизменно прыгая на те же грабли,
Пытаются начать с чистого листа,
дабы вновь не пораниться.
 
Обстоятельства разные, но проблема одна и та же:
В будние дни - вы один жирный прочерк.
Хочешь свежего? Хочешь нового?
Меняй ручку. Меняй стиль. Меняй почерк.