Сколько на этом свете заблудших душ

Сколько на этом свете заблудших душ,

Уставших от поисков каких-то крох тепла.

Грустные плей-листы, тонны размазанной туши,

Бродят по улицам в поисках своего родного угла.

 

Каждую пятницу глушат в баре напитки,

Кормя друг друга бесконечными сториз в масках,

Среди вас счастливых людей навскидку

От силы наберется людей двадцать.

 

Как фениксы, только пепел табачный,

Умирают в понедельник, возрождаясь к пятнице.

Неизменно прыгая на те же грабли,

Пытаются начать с чистого листа,

дабы вновь не пораниться.

 

Обстоятельства разные, но проблема одна и та же:

В будние дни - вы один жирный прочерк.

Хочешь свежего? Хочешь нового?

Меняй ручку. Меняй стиль. Меняй почерк.