(погостил на разных поэтических сайтах - скука!)
Ну, прочел я с полсотни поэзий,
Ничего не цепляет в стихах,
Не смотря на раздолье коллизий,
Скудность мысли – лишь «ох» или «ах»…
Я не просто брюзжало и нытик,
«Достоевский» я? Это не так.
Никакой я для каждого критик,
Но стихи это уголь – не шлак…
Приглашаешь? Отведать, откушать?
Я приду поддержать разговор,
Но уволь, твои нудности слушать,
Сырость строк, липкость чувств, всякий вздор.
Что-то свежее можно придумать?
В сотый раз одна пишет другой,
О горячности чувств, надо думать:
«Ах, он вдруг оказался плейбой!»
«Боже, милочка, - та отвечает,
Штамп за штампом по строчкам сквозит,-
Это в жизни так часто бывает
В душе – ангел, в быту – паразит»
Да и хрен с ним! Тупой или умный,
Закатали избитостью фраз,
Я хочу зачерпнуть пару строчек -
Сбегать быстро их слить в унитаз.
То ли осень в уныние вводит.
То ли кризисы жанра у вас?
Не Спиноза во мне язвит-бродит
Я душой - полосатый матрас.
Но друзья, поэтессы, поэты,
В полях творчества мысли паслись,
Ваши летние, помню, шедевры
«Энтерпрайзом» сквозь звезды неслись.
А сейчас я скакал через лужи,
Мелким дождиком строчки в душе.
«Кровь-любовь!» - в парке крикнул натужно,
Ногой шаркнул по павшей листве!
Жижа Череповский (Чёрный Поэт) Харьков
