Леонид Демиховский

Много лет тому назад

Я был тоже волосат.

А теперь на мне остался

Волосатым только...

 

В общем, однажды, тому назад лет семь, а может, и все восемь, стоял в очереди в магазине. Да-да, в Америке бывают очереди. На кассу... Дело шло к Рождеству, и очередь была изрядная. От совершенно нечего делать, взял я в руки книжку, там их как раз для таких и положили, у кого руки не на месте: глядишь, полистают, полистают и купят, не дочитав. Картинки ничего такие были, стишки мне не показались сперва. И вдруг вижу вот это:

 

I made myself a snowball

As perfect as could be.

I thought I'd keep it as a pet

And let it sleep with me.

I made it some pajamas

And a pillow for its head.

Then last night it ran away,

But first it wet the bed.

 

Тронуло меня маленькое стихотворение до глубины души и, одновременно, вспомнилось почему-то, как Лена Грубина, подруга-художница, в старые добрые времена показывала мне, как работать с темперой: на бумажном развороте отодранной от закончившейся общей тетради коленкоровой обложки живенько написала лежащего под одеялом мальчонку со светлыми всклоченными волосами, мальчик лежал на кроватке в нише, а за окном над ним – зимняя ночь... Художник Лена была изрядный, я эту ее работу даже взял с собой в Америку, уложил в багаж, да не уследил: делась куда-то. И нахлынуло:

 

Однажды я четыре дня

Пирожных не хотел, а

 

Хотел, чтоб кто-то у меня

Пушистый был и белый!

 

Щенок или котенок как,

Но тут, дела такие,

 

У мамы нашей на собак

И кошек – аллергия...

 

Мне было сказано: «Дружок,

Не может быть и речи!»

 

И я слепил себе снежок

И в дом принес под вечер.

 

Он был совсем еще слепой,

Пушистый, белый самый!

 

Я взял его в кровать с собой

Тайком от папы с мамой!

 

Вдвоем нам было хорошо

В уютной, теплой нише,

 

И я заснул. А он ушел.

Тихонько – я не слышал...

 

Ушел в узоры на окне,

В полуночную стужу...

 

Ушел. Но перед этим мне

В постели сделал лужу!

 

Я на автопилоте расплатился за покупки, книгу оставил на прилавке, не до неё было, хотелось дойти до машины и записать все это. И только дома вспомнилось, что я не посмотрел, кто же автор. Ничего, гугланул. Оказалось, некто Шел Сильверстейн. И тогда я отправился в книжный и купил несколько его книг. И сел за...

 

В общем, так: Шел оказался страшно знаменитым, причём американцем до мозга костей. Переводить его не имело смысла, ИМХО. Его нужно было пересадить на русскую почву, основательно удобрить и хорошенько полить. И посмотреть, что из этого вырастет.

 

Далеко не все зерна проклюнулись. Но, худо-бедно, насобиралось:

 

https://poembook.ru/poem/1683505-zapiski-puteshestvennika-mir-shela-silverstejna*

 

С этим уже можно было попробовать связаться с автором, хотя от его трудов остались, в основном, корешки... но тут выяснилось, что Сильверстейн умер в 1999 году. Я поделился пересказами его стихов с друзьями, и мне указали на переводы Кружкова. Я прочитал их, это таки скорее переводы были. И тут мои нескладухи обнаружил Севриновский, который тоже переводил Шела. Точно и талантливо, он так все делает. Причём, Владимир пошёл дальше и таки связался с правообладателями. Которые, как выяснилось, совершенно не против переводов и публикаций... но только книг целиком, да ещё с авторскими иллюстрациями! Севриновскому удалось договориться на публикацию сэмплинга, см в Журнальном Зале, а Кружков не претендовал на точность переводов и представил их как пересказы. Ещё выяснилось, что одну из книжек целиком перевели на немецкий, но, по отзывам знающих людей, вышло предсказуемое не то...

 

Интересен и сам Шел. Многогранен. Художник, автор песен, пьес... Как журналист, работал в очень взрослых изданиях. Грешил неформальной лексикой, но для детей писал совершенно штучные вещи... Мне предпоследнее близко, это ведь тоже я:

 

Однысь на парашюте я, бля,

Отважно прыгнул с дирижабля.

Удачно приземлился, бля,

Но сел с размаху на грабля...

 

Инвалид.

 

Или:

 

Не играй на пианинах,

Надоели мне они нах,

Все умеют на фонах,

Завтра купим арфу, нах!

 

И многое другое...:)

 

В общем, разминулся я с родственной душой. И, самое паршивое, не верю во встречу в мире горнем. Зато вот, ещё раз, чтобы вам не скроллить наверх:

 

https://poembook.ru/poem/1683505-zapiski-puteshestvennika-mir-shela-silverstejna*