семнадцатая осень

ноябрьский полдень глух и слеповат,

уже не светит солнце в сотни ватт,

молчат сверчки, кузнечики, цикады.

провисла неба серая фланель –

природа экономит акварель,

лишь тонкий лучик, словно канитель,

запутался в узорах листопада.

 

вода немеет в бежевых прудах,

ржавеют крыши в старых городах,

в толпе рыжеет осень Боттичелли,

бегут ветра по трассам скоростным,

колокола тревожны и грустны,

а яблоки бессовестно вкусны,

и тихий дождь звучит виолончелью.

 

иду по лужам в жёлтых сапогах,

в наушниках то Меркьюри, то Бах –

и каждый и высок, и високосен.

всё как обычно – дел невпроворот,

но дома ждёт облезлый старый кот,

и я спешу – он, может быть, живёт

последнюю, семнадцатую, осень.