Ortanielia
.
24 авг 2018
Сезон спонтанных падений черте куда объявляется открытым.
Пишешь текст - и это ощущается так, как будто выхаркала все внутренности. Лежишь в крови и слизи на полу, без сил подняться, без желания жить.
Тексты бьются обрывками фраз, пока есть пульс. В каждую косточку просачивается эхо этой канонады.
Но никак не вяжется в одно.
Никто не придёт спасать, не вынет меня из тела.
Каждое слово переживается, пережевывается, чтобы стать ощущением - сжатием грудной клетки от спазма, давлением в затылке, тяжестью опухших век. Плети рук и ног позволяют двигаться так же, как передвигается гусеница.
И, наверное, подтягиваться зубами, хах.
Этого я просто не помню.
Помню лишь плывущий потолок, высокий и белый, который кружит перед самым носом.
Потому главное достижение дня - не только проснуться утром, но и встать с пола днём.
Или хотя бы доползти до кровати.
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
