твой безымянный...

Верис Дана

Не ложись на краю,

не открывай окно, поплотнее задёрни шторы,

кутайся в кажущийся уют.

Мальчик, тебе под сорок...

Ты когда-то давно придумал меня —

монстра, что возится в темноте

за дверцами старого шкафа.

Кто мог подумать,

талантливый маленький автор

самых бредовых идей,

что мутный никто-из-нигде,

уставший от въедливой пустоты,

так близко к себе подпустит.

Станет сытное одиночество

с капелькой пряного страха,

солёной грусти,

хрусткого непокоя

слизывать с влажных висков,

обнимать, прикасаясь к щеке щекой,

гладить холодными пальцами по спине,

по тонким ключицам...

Помню, как затихал на моих коленях —

такой милый,

открывшийся до конца, до самых глубинных снов.

Я пил и не мог напиться

неровным дыханием.

Мальчик, ты был струной,

на которой я мог играть

песни ветров, пролетающих мимо,

кантаты непознанных городов,

джиги ручьёв,

симфонии древних морей.

Каждая наша ночь становилась ночью нездешних странствий.

Утро входило в комнату скрипом дверей

дряхлого шкафа.

Скованный теснотой маленького пространства,

ласковый зверь засыпал до будущей встречи.

Впрочем,

что неизбежно,

ты повзрослел,

вбил себе в голову, будто бы я — фантазия, ересь, грех...

Если грех — то из тех, которые не отмолишь.

Разве ждать терпеливо, молча,

убаюкивать на руках,

воровать кошмары исподтишка —

значит скверну нести, искушение и соблазн?

Терпелив я всегда был... но, видно, не в этот раз.

Не ложись на краю: съем тебя без остатка.

Чудовищная нехватка

тепла, доверия, прикосновений.

Вспомни, вспомни, мой повзрослевший гений.

Не включай свет.

Тссс... тихо...

Может, я жизнь.

Может, я смерть.

Твой безымянный монстр.