Wowk

Игорь Вавилов (27 июня 1965, Сыктывкар – 8 июня 2011, Сыктывкар).

Окончил среднюю школу. В 1983-1985 годах служил в армии. После демобилизации работал в Институте геологии Коми филиала АН СССР, учился на естественно-географическом факультете Коми пединститута. С 1987 года печатается в республиканской прессе. Его стихи публиковались в коллективных сборниках «Берега», «Звезда забытого завета», «Белый бор», «Открытая дверь», в журнале «Вестник культуры Республики Коми». В 1992 году И.Вавилов поступил в литературный институт имени М.Горького. Зимой 1996 года стал лауреатом Первой Всероссийской конференции молодых литераторов, проходившей в Ярославле. После окончания литературного института стал книжным обозревателем, переводчиком произведений коми национальных авторов. В 1999 году принят в Союз писателей России. В том же году за подборку стихотворений из своих книг вошел в десятку победителей первого Всероссийского конкурса «Тенета».

Посмертно издана книга «Непоправимость бытия» (2012).

 

ТРОЯНСКАЯ

 

«Косили» по здоровью единицы,

Да в основном – философы с богами,

Все остальные, кроме летописцев,

Шли прямиком в морские пехотинцы.

Тогда совсем ещё дитя, младая Эос,

Заслышав их шаги, взирала влажно

На потные тела, мечи, порядки, марши.

А средний возраст жизни мужика

В то время был не боле сорока,

Хотя задатки к долгожительству имелись:

Хорошее вино, петрушка, мясо, сыр,

Частично совершенный тёплый мир,

Лояльное начальство в поднебесье,

Слепца великого таинственные песни

Под воркованье волн и голубей,

Но всем хотелось Ленку, хоть ты тресни,

Одну на всех, прикинь, хоть ты убей.

 

* * *

Хлёстко хлопнула калитка,

Жаркий полдень уходил.

Тишина, лишь чай на плитке

Булькал из последних сил.

Пахло будущим вареньем

И неведомой судьбой,

Мчащей к пункту назначенья.

Хорошо-то как!

Хоть вой…

 

* * *

Не так уж много и надо –

на всё про всё, как по Библии,

Свой угол, твой голос, сень сада,

рыб осторожных, собаку –

большую и умную.

Которая первой услышит,

о чём я подумал.

И первой заплачет, что умер.

 

* * *

Посылка от родни с югов

Приходит раз в году в конце июня.

Меж битых фруктов:

«Здравствуй, Игорюня, -

записочка. - Как сам?

Как будешь жив-здоров?»

А солнце жарит, будто про запас,

И, как обычно, отвечать не надо

Овидию на прежний адрес ада

В полуденный звенящий

краткий час.

 

* * *

Вполне нормальный

населённый пункт,

Четыре на четыре километра,

Лишь по ошибке городом зовут,

В периметре тайги, реки и ветра,

На дальних выгонах

постанывает чудь,

Чуть ближе мелко крестятся бабули,

Зевают лайки, утопает суть.

В звенящей свежим молоком

кастрюле,

В чуланах хладных северных людей

Оно не прокисает, пей.

 

* * *

Реквизиты тебя: три дороги на выбор,

Новолунья и блики на тех берегах,

Меж которыми плещутся звёзды

и рыбы,

В ненадёжных,

почти что условных кругах,

Что всегда уплывают за бакен

и дальше по ходу,

В очертания маковок и кабаков,

Лесобирж и боков

закопчённых заводов,

Человеков, веков.