Серёжкин

С чего-то, не пойми и чего, захотелось мне вырастить у себя дома дуб. Бывают у творческих людей такие никому непонятные причуды из разряда "с жиру бесятся". И подобрал я осенью в парке на земле мною же сертифицированные жёлуди, и посадил я их аж целый десяток в один маленький горшочек, и что-то, вроде бы, из них выросло.

И вот теперь сижу я и думаю, что как вырастут эти дубы метров до двух высотою, то и придётся мне с теми дубами расставаться, потому как, хоть у меня дома и высокий потолок, но высота его, всё же, не беспредельна.

И соберусь я тогда тёмной-претёмной белой ночью, и возьму все эти выращенные мною дубы в охапку (прихватив с собою ещё и штыковую лопату), и поеду я в город Пушкин, где проживал, учился и сочинял поэзию и прозу тот самый Александр Сергеевич. И высажу я украдкой где-нибудь на самых дальних окраинах кое-какого парка, где он изволил прогуливаться, эти дубы, закопав под ними стеклянную банку с посланием потомкам, в котором большими-пребольшими печатными буквами напишу: "Пушкину от Серёжкина".

Ведь есть же памятники Петру Первому, на коих указано "Петру Первому Екатерина Вторая" и "Прадеду Правнук". А что я могу подарить Пушкину, чтобы это было на добрую и долгую память? Только дуб, а, быть может, и несколько. Всё ж таки, если я и вырабатывал свой литературный стиль, то именно под его влиянием, а потому - надо же мне быть ему и благодарным за это.