Cript13

Не всем, не все на свете удаётся,

но удалось, и словно с плеч — гора…

 

Сосна росла, как в каменном колодце —

внизу, на дне глубокого двора.

 

Когда-то и она от солнца слепла,

но город рос, и таял древний бор…

Каким клочком ей заменили небо,

каким гвоздём пришили к ней забор!

 

Опутали её домохозяйки

надёжною верёвкой бельевой.

Все повидала — и гульбу, и драки…

Живúцей светлою залечивала знаки,

которые оставил нож тупой.

Сарай и тот стоял к сосне спиной.

 

Вот так и не жила, а вековала.

И не ждала уже иной поры.

Но каждый год Весна атаковала

потоком солнца — души и дворы.

Мучительно оттаивали корни…

И было страшно в эту ночь, когда

она по стёклам била хвоей чёрной,

какой-то новой силой налита.

 

А утром в окна чистые ломился

языческий Ярило — бог Весны.

Я рано встал. И мало удивился,

не обнаружив во дворе сосны.

 

Она — ушла.

Куда — никто не знает.

Ушла, по лужам волоча белье.

Она ушла.

Хоть так и не бывает.

Ушла и все!

Я счастлив за неё.

_________________________________________________________________________________

 

Николай Беляев… Дядьколя. Мой первый учитель в поэзии. Создатель и руководитель литературной студии ARS POETICA при Казанском университете.

АРС был нашим Лицеем. Полутёмная комнатушка редакции многотиражки «Ленинец» напоминала грот. Грот, в котором жила поэзия. Просто поэзия. Никакая не божественная. Порой — корявая, неуклюжая, несуразная. Но жила.

Научить писать стихи немыслимо, это ясно как божий день. Но можно научить УЧИТЬСЯ писать. Научить отличать истинное от подделки. Научиться читать собственные стихи отстранённо, без самолюбования. И вот это — особый, дар, данный очень немногим. Складывается он из широчайшей эрудиции, влюблённости в поэзию, безукоризненного вкуса, терпимости и ещё некоей совокупности черт, которые все вместе называются «обаяние». И вот этим даром Николай Николаевич был одарён — до краёв, с верхом.

Перефразируя классика — Отечество нам АРС. Так было. Так оно и было, так оно и есть.

 

Он ушёл в конце декабря. Перед самым Новым годом.

 

Мой стих его памяти.

 

ПАМЯТИ НИКОЛАЯ БЕЛЯЕВА

 

Уходит год во тьму в дыму пустых пророчеств.

И сыплется с высот серебряная пыль

Предновогодний сквер, скопленье одиночеств,

Спаяла на три дня бездумная кадриль

 

Но вижу наяву, через мишурный сполох

Хлопушек и петард — стоит как перст одна,

В метели змеево́й, среди фальшивых ёлок

Черна, как бурелом, усталая сосна.