прости

Ромке

не запалят свечу,

отвернут лик святой от гроба.

вой глубинный запрёт в утробе

за три дня постаревшая мать.

поминать можно водкой.

а можно кутьёй?

говорят, уже можно.

уже можно зарыть

в ограде кладбищенской,

не по-старому – за оградой.

и по-нищенски

не надо просить о спасении грешной души.

можно дальше жить,

глаза не пряча от сельчан,

если встретишь кого на улице.

сплетни утихнут за месяц,

когда залетит молодая курица,

да ещё от женатого...

шепотки за спиной задохнутся,

мол,

довели пацана.

довели до точки,

до края,

до бескрайней петли!

слёзы лить будете долго,

искать записку,

искать ответы,

винить друг друга и белый свет...

а пока,

мать,

украдкою

чёрный гроб дрожащими пальцами

перекрести.

и повторяй

с каждым всхлипом немым,

с каждым вздохом оборванным:

"прости его, Боже,

прости, его, Святый,

прости, Бессмертный...

прости!"

Голосовать