***
Посреди мирового порядка
нет тоскливее здешней тоски...
Олег Чухонцев
А навстречу — старухи, старухи,
будто больше и нет никого,
лишь слетаются белые мухи,
лишь не клеится разговор,
не доверенный телефону —
собеседнику до конца,
тучи серые тонут, тонут
за окраиной неба лица.
А навстречу (а будет ли встреча?) —
никого, говорю, погляди,
осень добрая золотом лечит
прохудившиеся дожди,
накрывающие банально
суетой, маятой, тоской,
уезжает вагон двуспальный,
подпирается дверь доской.
Рак-отшельник напялил крышку,
пластик легче, чем перламутр.
Хромота, дальнозоркость, одышка,
мир чудовищно сер, но мудр.
Понимаешь, что поздно, поздно,
сука, задним простым числом,
умоляешь искренне, слёзно —
не о том, всегда не о том.
А навстречу — под ноги тени,
но не видно и не понять:
ни бессмертную жизнь растений,
ни растраченную — меня.
Поменяться, смотать к началу,
и опять по следам своим.
Шли старухи, клюки стучали,
Я зачем-то завидовал им.
Отказ от голосования во всех работах этого конкурса: 2