Электробусы сюда не ездят

Рассвет встречаю летним днём в Москве,

троллейбусы гуськом выходят в город.

И храм Елоховский

невдалеке

сродни столице –

так же стар и молод.

Ещё чуть-чуть и город оживёт,

стон колоколен сменит

звон трамваев.

Кому-то день сулит почёт и взлёт,

а кто-то то шепчет:

«Боже, погибаю!»

Возможно, он для нас начнётся врозь:

тебе – в редакцию,

а мне – на вёрстку.

В июле дождь промочит нас насквозь,

столкнув нечаянно на перекрёстке.

Июльский дождь –

отсчёт в моей судьбе.

Он точка и начала, и возврата,

где я иду по утренней Москве

сквозь время

от Таганки до Арбата.

Закружит вихрем нас двадцатый век,

меняя к двадцать первому маршруты.

Пусть электробусов,

родной мой человек,

у трёх вокзалов

всё же меньше будет.

Мой день и век

шагают по Москве.

Им кто-то сверху ласково кивает.

А храм Елоховский

невдалеке

наш поцелуй причастием считает.

Голосовать