Альбом
АльбомАнонсыИщу критика!Интервью с...Литературная ГостинаяДа или Нет?Около рифм#Я стал богаче...Редакторский портфель
Ко мне как-то пришло понимание того,что выше всех земных благ и богатства,мудрости и красоты этого мира-его робкий,не знающий всей правды взгляд,от которого в моей душе происходит нечто непонятное,но такое искренее и живое,как будто жизнь обретает новый смысл.
P.S Кто хоть раз был влюблен,должен меня понять.
Предлагаю написать совместный стих (если админы не запретят) :) По две строчки каждый (можно больше если прет)
Собрались люди пера на сайте Поэмбук
Общество иль социум различных индивидов
Кто подряд глотает книги а кто курит бамбук
Кто с собой в себе кому то важна видность
Собрались люди пера на сайте Поэмбук
Общество иль социум различных индивидов
Кто подряд глотает книги а кто курит бамбук
Кто с собой в себе кому то важна видность
Почему мы начинаем писать стихи? Вот я задумалась над этим и пришла к выводу, что так я могу передать то, о чем не могу сказать лично... Каждый мой стих предназначет для определенного человека... С помощью стихов я могу открывать душу, я могу высказаться, могу освободиться... А для чего вы пишите стихи? И нужен ли всем повод?
Очень хороший сайт. Столько личностей. Захватывающе)
Я впервые пишу в альбом. Потому не могу сформулировать мысль. Не знаю что лучше написать. Ну для начала просто всем Привет)
Я впервые пишу в альбом. Потому не могу сформулировать мысль. Не знаю что лучше написать. Ну для начала просто всем Привет)
Как вы думаете, надо писать разумом или сердцем? Что главное в произведении эмоции или смысл?
Я верю в судьбу, в то, что всё предначертано. Однако также я считаю, что мы можем управлять всем этим предначертаным, если захотим. Что думаете по этому поводу?
Интересно, что думает народ о творчестве Васильевой? Моё мнение такое, есть вещи которые заслуживают некоторого внимания, сочиняет иногда не плохо. Но в целом её поэзия как говорится "выдавлена" из души, это не талант. Кроме того, все её творческие старания перечёркиваются одним: она преступник. Поимела военных (оборонсервис), а значит государство и нас с вами, простых налогоплательщиков и отдавать судя по всему не собирается. Её посадили под домашний арест, и она стала творить от нечего делать
эссе.
Города как люди..
Давно замечала,что города,как люди. К одини ты привязываешься всей душой, другие проходят мимо, ничем не задев твое сердце...В одни города ты влюбляешься раз и на всю жизнь, а от иных так устаешь, что приехав в такой город, начинаешь мечтать о том,как бы быстрей его покинуть и не возвращаться к нему как можно дольше...Города как люди..
Однажды я побывала в одном старинном городке, в который влюбилась с первого раза...Хотелось бесконечно долго бродить по его маленьким улочкам, любоваться домами, старинными постройками, слушать, как шумит море за развалинами старой крепостной стены, как о чем-то спорят между собой чайки...
Именно чайки - настоящие хозяева в этом городе.Они летают везде, садятся на крыши домов, на башенки, деревянные балкончики, стены разрушенных временем храмов и церквей, осматривая по-хозяйски все вокруг..А вокруг шумит жизнь.. По улочкам бродят толпы туристов ,у стен каждого дома палатки и навесы, где торгуют разнообразной сувенирной продукцией предприимчивые современные жители ...
Это мешает услышать главное, то, что пытается рассказать город своим посетителям...
И ты садишься на скамью, закрываешь глаза и начинаешь слушать старую песню города..В этой грустной протяжной песне есть все: и печаль о былых славных подвигах,о плаче рыбацких жен, провожающих своих мужей в море и молящихся за них, о таинственных ночных призраках, которые бродят по кривым улочкам в сумерки, глухо постукивая деревянными башмаками о каменные мостовые, о сигналах судовых колоколов с приплывающих к гавани торговых кораблей, о легендах и сказаниях, и ,конечно же, о тайнах, которые прячутся среди толстых крепостных стен от дневного света, чтобы ночью тихонько выйти из своих убежищ и прошепать свою историю запоздалому путнику...
Есть города,которые забываешь в ту же секунду, как только покидаешь их...Но Слава Богу,что есть еще на Земле города, в которые хочется возвращаться снова и снова, чтобы каждый раз заново открывать их для себя! Именно такой Старый Несебр в Болгарии...
Всё так и есть, то что я скажу - есть непреложная истина, проверенная старшим поколением, а именно факт того - что весь мир лишь театр, и мы - его актёры. Да, звучит как простая, подростковая, депрессивная фраза, но, - увы и ах! - это так. Не смотря на весь пафос и вообще нелепость этого утверждения.
Я часто, общаясь с людьми, не понимаю - почему они так жестоки и бесчувственны, циничны и лицемерны? Что мешает им отвергнуть зависть и неприязнь и стать чуточку добрее? Почему они не хотят менять эту жизнь, почему, в конце концов, не хотят добавить красок в это серое "нечто", а не жизнь? Неужели их всё устраивает?
Но в голову приходит одна и та же мысль - это лишь спланированный спектакль, в котором все люди добровольно решились учавствовать, не решаясь поменять сценарий, не решаясь стать самим драматургом. А ведь люди, приложи они усилия, могли бы внести правки, или кардинально изменить весь сценарий их жизни, но нет - они продолжают играть, они чётко помнят свои реплики.
Потому у меня есть стремление, есть цель. Написать пьесу. Пьесу, которую люди будут помнить, посмотрев её. В этой пьесе захотят участвовать все, все захотят вновь воспроизвести её в новом театре, когда она кончится и раздастся шквал оваций. Любой актёр, даже простой человек захочет принять в ней участие. Успеху этой постановки будут завидовать, её напечатают и в треклятой Википедии даже появится статья о ней.
Это будет пьеса моей жизни. Где я - главная актриса. И как только я умру, эта пьеса завершится. Сначала все удивятся, почему она такая короткая. Потом они поймут, что увидели поистине великое драматургическое произведение, по щеке потечёт слеза, критики вмиг замолкнут - и по всему залу раздадутся апплодисменты, заглушающие крики "Слава великому драматургу!"...
Я часто, общаясь с людьми, не понимаю - почему они так жестоки и бесчувственны, циничны и лицемерны? Что мешает им отвергнуть зависть и неприязнь и стать чуточку добрее? Почему они не хотят менять эту жизнь, почему, в конце концов, не хотят добавить красок в это серое "нечто", а не жизнь? Неужели их всё устраивает?
Но в голову приходит одна и та же мысль - это лишь спланированный спектакль, в котором все люди добровольно решились учавствовать, не решаясь поменять сценарий, не решаясь стать самим драматургом. А ведь люди, приложи они усилия, могли бы внести правки, или кардинально изменить весь сценарий их жизни, но нет - они продолжают играть, они чётко помнят свои реплики.
Потому у меня есть стремление, есть цель. Написать пьесу. Пьесу, которую люди будут помнить, посмотрев её. В этой пьесе захотят участвовать все, все захотят вновь воспроизвести её в новом театре, когда она кончится и раздастся шквал оваций. Любой актёр, даже простой человек захочет принять в ней участие. Успеху этой постановки будут завидовать, её напечатают и в треклятой Википедии даже появится статья о ней.
Это будет пьеса моей жизни. Где я - главная актриса. И как только я умру, эта пьеса завершится. Сначала все удивятся, почему она такая короткая. Потом они поймут, что увидели поистине великое драматургическое произведение, по щеке потечёт слеза, критики вмиг замолкнут - и по всему залу раздадутся апплодисменты, заглушающие крики "Слава великому драматургу!"...
Небо.
Небо. Оно всегда разное, непредсказуемое. Сейчас оно голубое, а через несколько минут могут налететь тучи и оно в миг станет серым. Небо как человек. Он не предсказуемый, не так ли?
Я смотрю в эти бездонные просторы голубого неба и мне хочется летать, петь, танцевать! Я смотрю на эти серые тучи и хочу закричать, затопать ногами, разозлиться.
Небо. Оно всегда разное, непредсказуемое. Сейчас оно голубое, а через несколько минут могут налететь тучи и оно в миг станет серым. Небо как человек. Он не предсказуемый, не так ли?
Я смотрю в эти бездонные просторы голубого неба и мне хочется летать, петь, танцевать! Я смотрю на эти серые тучи и хочу закричать, затопать ногами, разозлиться.
Небо творит со мной что-то странное, непонятное мне. Оно управляет моим настроением. Оно управляет мной.