Несколько лет назад мне попался на глаза стих, которому, по молодости лет, я не придал особого значения. Честно говоря, я даже не вник в тему, мне просто запомнились первые несколько строчек. Стих был о мечте. О мечте огромного народа. Об одной великой идее нескольких поколений, имевших нерушимую веру в страну, которой уже давно нет.
Знаю, что, наверное, нарушу правила альбома, скопировав стих сюда, но прошу администрацию пойти на небольшую уступку, так как автор стиха не является участником сообщества Поэмбук, да и современником его я бы тоже не назвал. Никакой рекламы, единственная цель – познавательная.
Знаю, что у многих возникнут возражения по поводу того, что не все было так гладко и сладко, как изложено, но, мне хочется попросить Вас упустить политические моменты, и в это сложное для всех нас время заново поверить…
Поверить в сказку, в детство, в Советское шампанское, в салат "Оливье" и “Песню Года”, в Олимпиаду 80 и Гагарина, в зарядку по утрам и “Приключения Шурика”, в День Победы и крайний север…
Я так много сказал, что забыл, для чего я это собственно начал. Ах да, вспомнил:
Слышал легенду, будто когда-то
Эту страну населяли гиганты.
Будто бы жили странной судьбою:
Были готовы к работе и к бою,
От недостатка хлеба и мяса
Бредили Марксом, Победой и Марсом,
Снежной тайгою, арктикой хмурой,
Яркими звёздами над Байконуром,
Пламенем жарким, бездной бездонной...
Строили шахты, плотины и домны.
И заблуждались, и побеждали.
Ждали гостей из немыслимой дали.
Сквозь канонаду бойни кровавой
Мчались, чтоб рухнуть в высокие травы,
В снег почерневший, в воду и в глину...
Алый свой флаг вознесли над Берлином.
Шли от колхозной луковой грядки
К Олимпиаде, Афгану, разрядке.
Шли сквозь шаблоны и трафареты,
Шли, за собой увлекая планету,
Кровью писали добрую сказку.
Даже ошибки их были гигантски.
Верили, веру в сердце лелея,
В непогрешимость речей с Мавзолея,
Знали, что правы серп их и молот,
Знали, что мир лишь на время расколот,
Что не навечно боль и печали...
Но измельчали. Увы, измельчали...
Их же потомки прячутся робко
В затхлой тиши кабинетных коробок,
Мыслят стандартно, далью не бредят,
Сводят безжизненно с дебетом кредит,
Мелко мечтают, думают редко...
В них ничего не осталось от предков.
Алексей Гуськов ©