Альбом
АльбомАнонсыИщу критика!Интервью с...Литературная ГостинаяДа или Нет?Около рифм#Я стал богаче...Редакторский портфель
Однажды увжу я запись о том, что в мире все хорошо. Посмотрю в окно и выстрелю в голову. В этот момент мир умрет.
Человек радуется, когда он взрослеет. Счастлив, что расстается с детством. Как же! Он самостоятельный, большой, мужественный! И поначалу эта самостоятельность кажется очень серьезной. Но потом... Потом становится грустно.
И чем старше взрослый человек, тем грустнее ему: ведь он отплывает все дальше и дальше от берега своего единственного детства.
Вот снесли дом, в котором ты рос, и в сердце у тебя возникла пустота. Вот закрыли школу, в которой ты учился, - там теперь какая-то контора. Куда-то исчез магазин ненаглядных пособий. А потом ты узнал: умерла учительница Анна Николаевна.
В сердце все больше пустот - как бы оно не стало совсем пустым, страшным, точно тот край света возле белой лестницы в тихую ночь: черно перед тобой, одни холодные звезды!
Без детства холодно на душе.
Когда человек взрослеет, у него тускнеют глаза. Он видит не меньше, даже больше, чем в детстве, но краски бледнеют, и яркость не такая, как раньше.
Мне кажется, в моем детстве все было лучше. Носились стрижи над головой, расцветало море одуванчиков, а в речке клевала рыба. Мне кажется, все было лучше, но я знаю, что заблуждаюсь. Кому дано волшебное право сравнивать детства? Какой счастливец смог дважды начать свою жизнь, чтобы сравнить два начала?
Нет таких. Мое детство видится мне прекрасным, и такое право есть у каждого, в какое бы время он ни жил. Но жаль прогонять заблуждение. Оно мне нравится и кажется важным.
Я понимаю: в детстве есть похожесть, но нет повторимости. У вского детства свои глаза.
...Многое уже уже известно в этом мире. Мало осталось вещей, которые удивят.
Вот в этом-то все и дело: когда стал взрослым, таких вещей становится все меньше.
Как бы сделать так, чтобы, несмотря ни на что, мир оставался по-детски ненаглядным?
Как бы сделать?
Неужели нет ответа?
Альберт Лиханов, писатель, журналист.
И чем старше взрослый человек, тем грустнее ему: ведь он отплывает все дальше и дальше от берега своего единственного детства.
Вот снесли дом, в котором ты рос, и в сердце у тебя возникла пустота. Вот закрыли школу, в которой ты учился, - там теперь какая-то контора. Куда-то исчез магазин ненаглядных пособий. А потом ты узнал: умерла учительница Анна Николаевна.
В сердце все больше пустот - как бы оно не стало совсем пустым, страшным, точно тот край света возле белой лестницы в тихую ночь: черно перед тобой, одни холодные звезды!
Без детства холодно на душе.
Когда человек взрослеет, у него тускнеют глаза. Он видит не меньше, даже больше, чем в детстве, но краски бледнеют, и яркость не такая, как раньше.
Мне кажется, в моем детстве все было лучше. Носились стрижи над головой, расцветало море одуванчиков, а в речке клевала рыба. Мне кажется, все было лучше, но я знаю, что заблуждаюсь. Кому дано волшебное право сравнивать детства? Какой счастливец смог дважды начать свою жизнь, чтобы сравнить два начала?
Нет таких. Мое детство видится мне прекрасным, и такое право есть у каждого, в какое бы время он ни жил. Но жаль прогонять заблуждение. Оно мне нравится и кажется важным.
Я понимаю: в детстве есть похожесть, но нет повторимости. У вского детства свои глаза.
...Многое уже уже известно в этом мире. Мало осталось вещей, которые удивят.
Вот в этом-то все и дело: когда стал взрослым, таких вещей становится все меньше.
Как бы сделать так, чтобы, несмотря ни на что, мир оставался по-детски ненаглядным?
Как бы сделать?
Неужели нет ответа?
Альберт Лиханов, писатель, журналист.
Со всемирным днём поэзии, товарищи! Творческих успехов!
Всеми́рный день поэ́зии (википедия) — ежегодный праздник, отмечаемый 21 марта. Этот праздник был учрежден ЮНЕСКО (Организация Объединённых Наций по вопросам образования, науки и культуры) в резолюции 30-й сессии Генеральной конференции ЮНЕСКО, принятой 15 ноября 1999 года. Как отмечалось в решении ЮНЕСКО, цель учреждения праздника — «придать новый импульс и новое признание национальным, региональным и международным поэтическим движениям»
Всеми́рный день поэ́зии (википедия) — ежегодный праздник, отмечаемый 21 марта. Этот праздник был учрежден ЮНЕСКО (Организация Объединённых Наций по вопросам образования, науки и культуры) в резолюции 30-й сессии Генеральной конференции ЮНЕСКО, принятой 15 ноября 1999 года. Как отмечалось в решении ЮНЕСКО, цель учреждения праздника — «придать новый импульс и новое признание национальным, региональным и международным поэтическим движениям»
Взываю прекрасных дам и галантных господ!
Пусть будет выстелен золотом нынешний год,
За мою агитацию не обессудьте,
Keep calm и за ПБ голосуйте!
ratingruneta . ru/awards_vote/?site_id=660
очередная запись в альбоме без знаков препинания на зло вам
Где критика на Поэмбуке?
Я совершенно не против, что все мы здесь очень приветливы. Просто кнута не хватает. Лично я пишу на чутье и не разбираюсь в законах стихосложения. За всё время, только один человек мне дал нагоняй. Всё же хотелось бы вырости. А без мотивации не хочется копаться в литературе, да и зачем, если итак всех всё устраивает.
Я совершенно не против, что все мы здесь очень приветливы. Просто кнута не хватает. Лично я пишу на чутье и не разбираюсь в законах стихосложения. За всё время, только один человек мне дал нагоняй. Всё же хотелось бы вырости. А без мотивации не хочется копаться в литературе, да и зачем, если итак всех всё устраивает.
Двухсторонняя связь. Так ли она важна?
Я заметил, что на сайте есть много поэтов, которые не отвечают на отзывы или, проще говоря, игнорируют их.
Выражу свое мнение, но я считаю, что это неправильно. Обосную почему. Когда читатель пишет отзыв, он прявляет к поэту свое внимание, очень часто восхищение, да и просто уделяет время, это не простое прочтение. И естественно, любому читателю хотелось бы получить в ответ банальное "спасибо". Но многие поэты, почему-то считают иначе. Разве сложно потратить две минуты своего времени, чтобы набрать на клавиатуре одно простое слово? Или просто мы перестаем быть воспитанными?..
Я заметил, что на сайте есть много поэтов, которые не отвечают на отзывы или, проще говоря, игнорируют их.
Выражу свое мнение, но я считаю, что это неправильно. Обосную почему. Когда читатель пишет отзыв, он прявляет к поэту свое внимание, очень часто восхищение, да и просто уделяет время, это не простое прочтение. И естественно, любому читателю хотелось бы получить в ответ банальное "спасибо". Но многие поэты, почему-то считают иначе. Разве сложно потратить две минуты своего времени, чтобы набрать на клавиатуре одно простое слово? Или просто мы перестаем быть воспитанными?..
Я счастлива! И, знаете, скрывать
Сейчас свои эмоции не в силах!
Душа вовеки будет ликовать!
Я счастлива! Ведь Крым теперь - РОССИЯ!
Сейчас свои эмоции не в силах!
Душа вовеки будет ликовать!
Я счастлива! Ведь Крым теперь - РОССИЯ!
Сегодня я решил сделать генеральную уборку в 18.00.
Генеральную уборку себя. Жизнь стала никудышной, много всего накопилось; особенно во мне.
Я был похож на старый, покошенный, в чистом широком поле сарай. Дверь скрипела от многих рук, а крыша протекала и в дождь было особенно сыро и холодно. Внутри было жутко. Окон не было, только лучики света пробивались сквозь дыры в крыше. Пахло сажей и мокрым железом. Проходя внутрь я встречал многое, обычно спотыкался и падал, и обязательно ранялся о что нибудь; о какое нибудь воспоминание из прошлого, которое давно уже было и лежало тут массу времени никому не нужно и пыльное. Таких воспоминаний было до верха в этом сарае. Всяких, ярких и серых, грустных и веселых, живых и мертвых, но я все время спотыкался о них какие бы они не были.
Этот сарай - я, я - этот сарай.
Генеральная уборка. Я долго ходил и ходил встряхивал мысли, сдувал пыль с детства, с улыбкой смотрел на юность, перебирал ошибки над которыми от души смеялся и вдруг я понял, что этот самый сарай моя крепость, башня в которой я заложник, тюрьма строго режима, моя могила.
Я всегда мечтал о свободе. Свобода!
"Лишь утратив все до конца мы обретаем свободу."
Тогда еще солнце припекало спину, да так сильно что я все время ею шевелил, как бы остужая. В поле все кажется маленьким, горизонт все уменьшает и птицы в поле крошечные; свободные, вольные создания. Но тот сарай не был мал, он и вправду остался позади и вскоре совсем исчез из виду.
Я первый раз тогда был счастлив чуя ветер в волосах пробегая мимо колосьев зрелой пшеницы, не спотыкаясь о прошлое, не рассекая кожу.
Генеральную уборку себя. Жизнь стала никудышной, много всего накопилось; особенно во мне.
Я был похож на старый, покошенный, в чистом широком поле сарай. Дверь скрипела от многих рук, а крыша протекала и в дождь было особенно сыро и холодно. Внутри было жутко. Окон не было, только лучики света пробивались сквозь дыры в крыше. Пахло сажей и мокрым железом. Проходя внутрь я встречал многое, обычно спотыкался и падал, и обязательно ранялся о что нибудь; о какое нибудь воспоминание из прошлого, которое давно уже было и лежало тут массу времени никому не нужно и пыльное. Таких воспоминаний было до верха в этом сарае. Всяких, ярких и серых, грустных и веселых, живых и мертвых, но я все время спотыкался о них какие бы они не были.
Этот сарай - я, я - этот сарай.
Генеральная уборка. Я долго ходил и ходил встряхивал мысли, сдувал пыль с детства, с улыбкой смотрел на юность, перебирал ошибки над которыми от души смеялся и вдруг я понял, что этот самый сарай моя крепость, башня в которой я заложник, тюрьма строго режима, моя могила.
Я всегда мечтал о свободе. Свобода!
"Лишь утратив все до конца мы обретаем свободу."
Тогда еще солнце припекало спину, да так сильно что я все время ею шевелил, как бы остужая. В поле все кажется маленьким, горизонт все уменьшает и птицы в поле крошечные; свободные, вольные создания. Но тот сарай не был мал, он и вправду остался позади и вскоре совсем исчез из виду.
Я первый раз тогда был счастлив чуя ветер в волосах пробегая мимо колосьев зрелой пшеницы, не спотыкаясь о прошлое, не рассекая кожу.
Простите за откровенность души, но так хреного мне сейчас, и радилось вот то, что ниже. Просто один час из моей жизни написанный как попало. Мне просто нужно было выговориться.
Проведал мать сегодня,
она же накормила
и задала вопрос:
-А как там у тебя на фронте личном?
На это я ответил, что никак.
-А с бывшей не собираешься сходиться?
Что, даже ради сына?.
-И даже ради сына.
Она же сразу загрустила.
В душе же знаю, что не так.
Что ради сына
готов всю жизнь прожить
и даже с не любимой.
А ведь когда-то я любил,
а она меня.
Я знаю это, просто знаю.
Но сейчас люблю другую,
ту, которая не любит.
Она моложе, умнее и достойней.
Не стою я её,
а по другому ну никак.
Живу в мечтах о тех глазах,
о смехе, радости в щеках.
И не могу себя сломать.
Так может я урод?
Да нет, никто не называл.
Урод моральный?
Возможно да!
Проведал мать сегодня,
она же накормила
и задала вопрос:
-А как там у тебя на фронте личном?
На это я ответил, что никак.
-А с бывшей не собираешься сходиться?
Что, даже ради сына?.
-И даже ради сына.
Она же сразу загрустила.
В душе же знаю, что не так.
Что ради сына
готов всю жизнь прожить
и даже с не любимой.
А ведь когда-то я любил,
а она меня.
Я знаю это, просто знаю.
Но сейчас люблю другую,
ту, которая не любит.
Она моложе, умнее и достойней.
Не стою я её,
а по другому ну никак.
Живу в мечтах о тех глазах,
о смехе, радости в щеках.
И не могу себя сломать.
Так может я урод?
Да нет, никто не называл.
Урод моральный?
Возможно да!