Альбом
АльбомАнонсыИщу критика!Интервью с...Литературная ГостинаяДа или Нет?Около рифм#Я стал богаче...Редакторский портфель
Почему мы начинаем писать стихи? Вот я задумалась над этим и пришла к выводу, что так я могу передать то, о чем не могу сказать лично... Каждый мой стих предназначет для определенного человека... С помощью стихов я могу открывать душу, я могу высказаться, могу освободиться... А для чего вы пишите стихи? И нужен ли всем повод?
Очень хороший сайт. Столько личностей. Захватывающе)
Я впервые пишу в альбом. Потому не могу сформулировать мысль. Не знаю что лучше написать. Ну для начала просто всем Привет)
Я впервые пишу в альбом. Потому не могу сформулировать мысль. Не знаю что лучше написать. Ну для начала просто всем Привет)
Как вы думаете, надо писать разумом или сердцем? Что главное в произведении эмоции или смысл?
Я верю в судьбу, в то, что всё предначертано. Однако также я считаю, что мы можем управлять всем этим предначертаным, если захотим. Что думаете по этому поводу?
Интересно, что думает народ о творчестве Васильевой? Моё мнение такое, есть вещи которые заслуживают некоторого внимания, сочиняет иногда не плохо. Но в целом её поэзия как говорится "выдавлена" из души, это не талант. Кроме того, все её творческие старания перечёркиваются одним: она преступник. Поимела военных (оборонсервис), а значит государство и нас с вами, простых налогоплательщиков и отдавать судя по всему не собирается. Её посадили под домашний арест, и она стала творить от нечего делать
эссе.
Города как люди..
Давно замечала,что города,как люди. К одини ты привязываешься всей душой, другие проходят мимо, ничем не задев твое сердце...В одни города ты влюбляешься раз и на всю жизнь, а от иных так устаешь, что приехав в такой город, начинаешь мечтать о том,как бы быстрей его покинуть и не возвращаться к нему как можно дольше...Города как люди..
Однажды я побывала в одном старинном городке, в который влюбилась с первого раза...Хотелось бесконечно долго бродить по его маленьким улочкам, любоваться домами, старинными постройками, слушать, как шумит море за развалинами старой крепостной стены, как о чем-то спорят между собой чайки...
Именно чайки - настоящие хозяева в этом городе.Они летают везде, садятся на крыши домов, на башенки, деревянные балкончики, стены разрушенных временем храмов и церквей, осматривая по-хозяйски все вокруг..А вокруг шумит жизнь.. По улочкам бродят толпы туристов ,у стен каждого дома палатки и навесы, где торгуют разнообразной сувенирной продукцией предприимчивые современные жители ...
Это мешает услышать главное, то, что пытается рассказать город своим посетителям...
И ты садишься на скамью, закрываешь глаза и начинаешь слушать старую песню города..В этой грустной протяжной песне есть все: и печаль о былых славных подвигах,о плаче рыбацких жен, провожающих своих мужей в море и молящихся за них, о таинственных ночных призраках, которые бродят по кривым улочкам в сумерки, глухо постукивая деревянными башмаками о каменные мостовые, о сигналах судовых колоколов с приплывающих к гавани торговых кораблей, о легендах и сказаниях, и ,конечно же, о тайнах, которые прячутся среди толстых крепостных стен от дневного света, чтобы ночью тихонько выйти из своих убежищ и прошепать свою историю запоздалому путнику...
Есть города,которые забываешь в ту же секунду, как только покидаешь их...Но Слава Богу,что есть еще на Земле города, в которые хочется возвращаться снова и снова, чтобы каждый раз заново открывать их для себя! Именно такой Старый Несебр в Болгарии...
Всё так и есть, то что я скажу - есть непреложная истина, проверенная старшим поколением, а именно факт того - что весь мир лишь театр, и мы - его актёры. Да, звучит как простая, подростковая, депрессивная фраза, но, - увы и ах! - это так. Не смотря на весь пафос и вообще нелепость этого утверждения.
Я часто, общаясь с людьми, не понимаю - почему они так жестоки и бесчувственны, циничны и лицемерны? Что мешает им отвергнуть зависть и неприязнь и стать чуточку добрее? Почему они не хотят менять эту жизнь, почему, в конце концов, не хотят добавить красок в это серое "нечто", а не жизнь? Неужели их всё устраивает?
Но в голову приходит одна и та же мысль - это лишь спланированный спектакль, в котором все люди добровольно решились учавствовать, не решаясь поменять сценарий, не решаясь стать самим драматургом. А ведь люди, приложи они усилия, могли бы внести правки, или кардинально изменить весь сценарий их жизни, но нет - они продолжают играть, они чётко помнят свои реплики.
Потому у меня есть стремление, есть цель. Написать пьесу. Пьесу, которую люди будут помнить, посмотрев её. В этой пьесе захотят участвовать все, все захотят вновь воспроизвести её в новом театре, когда она кончится и раздастся шквал оваций. Любой актёр, даже простой человек захочет принять в ней участие. Успеху этой постановки будут завидовать, её напечатают и в треклятой Википедии даже появится статья о ней.
Это будет пьеса моей жизни. Где я - главная актриса. И как только я умру, эта пьеса завершится. Сначала все удивятся, почему она такая короткая. Потом они поймут, что увидели поистине великое драматургическое произведение, по щеке потечёт слеза, критики вмиг замолкнут - и по всему залу раздадутся апплодисменты, заглушающие крики "Слава великому драматургу!"...
Я часто, общаясь с людьми, не понимаю - почему они так жестоки и бесчувственны, циничны и лицемерны? Что мешает им отвергнуть зависть и неприязнь и стать чуточку добрее? Почему они не хотят менять эту жизнь, почему, в конце концов, не хотят добавить красок в это серое "нечто", а не жизнь? Неужели их всё устраивает?
Но в голову приходит одна и та же мысль - это лишь спланированный спектакль, в котором все люди добровольно решились учавствовать, не решаясь поменять сценарий, не решаясь стать самим драматургом. А ведь люди, приложи они усилия, могли бы внести правки, или кардинально изменить весь сценарий их жизни, но нет - они продолжают играть, они чётко помнят свои реплики.
Потому у меня есть стремление, есть цель. Написать пьесу. Пьесу, которую люди будут помнить, посмотрев её. В этой пьесе захотят участвовать все, все захотят вновь воспроизвести её в новом театре, когда она кончится и раздастся шквал оваций. Любой актёр, даже простой человек захочет принять в ней участие. Успеху этой постановки будут завидовать, её напечатают и в треклятой Википедии даже появится статья о ней.
Это будет пьеса моей жизни. Где я - главная актриса. И как только я умру, эта пьеса завершится. Сначала все удивятся, почему она такая короткая. Потом они поймут, что увидели поистине великое драматургическое произведение, по щеке потечёт слеза, критики вмиг замолкнут - и по всему залу раздадутся апплодисменты, заглушающие крики "Слава великому драматургу!"...
Небо.
Небо. Оно всегда разное, непредсказуемое. Сейчас оно голубое, а через несколько минут могут налететь тучи и оно в миг станет серым. Небо как человек. Он не предсказуемый, не так ли?
Я смотрю в эти бездонные просторы голубого неба и мне хочется летать, петь, танцевать! Я смотрю на эти серые тучи и хочу закричать, затопать ногами, разозлиться.
Небо. Оно всегда разное, непредсказуемое. Сейчас оно голубое, а через несколько минут могут налететь тучи и оно в миг станет серым. Небо как человек. Он не предсказуемый, не так ли?
Я смотрю в эти бездонные просторы голубого неба и мне хочется летать, петь, танцевать! Я смотрю на эти серые тучи и хочу закричать, затопать ногами, разозлиться.
Небо творит со мной что-то странное, непонятное мне. Оно управляет моим настроением. Оно управляет мной.
Все таки странно получается, когда тебе плохо ты пишешь с феноменальной скоростью, целые поэмы создаешь о своей боли. Когда же ты счастлив, то как-будто наполнен и не можешь писать, будто каждая написаная строчка в момент счастья грозится расколоть твою целостность.
Не роса упадет утром...
Мы вроде бы дети мира...
. А сколько тяжести выпали и на нашу долю.
Войны и нам раздирали душу.
Вчерашние соседи и друзья шли войной друг на друга.
А для войны ли рождаются сыновья?
Победит ли разум?
Не знаю.
Мне жаль, что слезы матерей льются рекой.
Но всех детей родили матери.
Может быть они тоже не напрасно льют слезы.
Может быть матери тоже виноваты, что их сыновья убивают чужих матерей, чтобы прокормить своих.
Не роса упадет утром...
. А сколько тяжести выпали и на нашу долю.
Войны и нам раздирали душу.
Вчерашние соседи и друзья шли войной друг на друга.
А для войны ли рождаются сыновья?
Победит ли разум?
Не знаю.
Мне жаль, что слезы матерей льются рекой.
Но всех детей родили матери.
Может быть они тоже не напрасно льют слезы.
Может быть матери тоже виноваты, что их сыновья убивают чужих матерей, чтобы прокормить своих.
Не роса упадет утром...