Зимой сорок первого года...
Он слыл бойцом - не трусом, но страх, что метался в душе,
Ему, как и всем, присущ был: возьмут - не возьмут на прицел.
Лежит и не видит небо,
ветром растрёпаны кудри...
Зияют сквозные раны на серой шинели от пуль.
Пробита осколками грудь.
Присыпало тело снегом, не чувствовал холод солдат.
Ему бы пожить ещё надо, а он на земле умирал
в свои девятнадцать неполных
зимой сорок первого года.
Похоронили утром под белой берёзой в лесу,
А крестик его нательный с прощальным письмом-треуголкой
доставлены были по адресу
весной в сорок пятом году...
Четыре года в неведенье, четыре года без сна
Ждала его мать до последнего, не верила слухам она.
Вернулся не сын, а товарищ - калека, на костылях...
Вздрогнули плечики матери,
вся боль отразилась в глазах...
Уже за столом, чуть позже, глядя в семейный альбом,
Он скажет ей тихо:
- "Мужайтесь. Ваш сын - настоящий герой."
22/02/2016
