Зимой сорок первого года...

Он слыл бойцом - не трусом, но страх, что метался в душе,

Ему, как и всем, присущ был: возьмут - не возьмут на прицел.

Лежит и не видит небо,

ветром растрёпаны кудри...

Зияют сквозные раны на серой шинели от пуль.

Пробита осколками грудь.

Присыпало тело снегом, не чувствовал холод солдат.

Ему бы пожить ещё надо, а он на земле умирал

в свои девятнадцать неполных

зимой сорок первого года.

Похоронили утром под белой берёзой в лесу,

А крестик его нательный с прощальным письмом-треуголкой

доставлены были по адресу

весной в сорок пятом году...

Четыре года в неведенье, четыре года без сна

Ждала его мать до последнего, не верила слухам она.

Вернулся не сын, а товарищ - калека, на костылях...

Вздрогнули плечики матери,

вся боль отразилась в глазах...

Уже за столом, чуть позже, глядя в семейный альбом,

Он скажет ей тихо:

- "Мужайтесь. Ваш сын - настоящий герой."

 

22/02/2016