НЕ ПИШЕТСЯ
Аудиозапись
Не пишется… Идеи нет горячей.
В мозгу моём –
холодный белый шум.
Не слышу первородности звучащей
живого Слова, что в душе ношу.
А жизнь течёт… В Созвездьи Пса собаки
свой первозданный
сторожат уют.
За сутки в космос сорок тысяч с гаком
стихов, поэм поэты подают.
Рифмуют всё подряд, что влезет в строчку.
А что не влезет,
с силой запихнут,
как мужика поддатого – в сорочку,
как ишака багдадского – в хомут.
От рифмы пляшут…
Лучше бы плясали
от печки русской, от гуляй-реки
вприсядку, с гиком барыню-красаву,
от жара в сердце скинув пиджаки.
Поэзия пришла к нам от Адама,
как не рифмуй,
чем строфы не грузи,
она – полёт ума к ядру астрала,
она – души бессмертной эксклюзив.
Она– надежда наша и удача
услышать, напрягая интеллект,
всю мощь и дерзость Первого Удара
Грозы Вселенской допотопных лет.
Вот отчего боюсь судьбы капризной.
А вдруг сорвусь,
уйду в такой провал,
что зарифмую всё подряд по жизни.
И даже… Карла Маркса "Капитал".
