Под философский камень время не течёт, оно, шурша, течёт песками в тонких стёклах. Не натопить ли вам, мой милый звездочёт, медовых звёзд в большом ковше молочно-тёплом? Не обернуть ли горло шарфом пуховым? Стихов моих не взять ли тоненькую книжку? Едва раскрыв её, уснёте в кресле вы, так и не вспомнив - ни поэтку, ни интрижку...
