Мосты

И чаю заваришь,

да, позабыв,

остывшим хлебнёшь, поведёшь плечами.

Июль, разводящий твои мосты

на реки и море, необучаем —

 

оскалится солнцем, зажав в тиски

тоской по потерянным-незабытым.

Судьба не ведётся на кис-кис-кис,

а лупит с размаху, что конь копытом

под дых,

и тогда устаёшь дышать,

и крыл бы её, да по сути — нечем.

 

Парит над мостами воздушный шар —

мгновенье, расплавившее вечность.