Мосты
И чаю заваришь,
да, позабыв,
остывшим хлебнёшь, поведёшь плечами.
Июль, разводящий твои мосты
на реки и море, необучаем —
оскалится солнцем, зажав в тиски
тоской по потерянным-незабытым.
Судьба не ведётся на кис-кис-кис,
а лупит с размаху, что конь копытом
под дых,
и тогда устаёшь дышать,
и крыл бы её, да по сути — нечем.
Парит над мостами воздушный шар —
мгновенье, расплавившее вечность.
