Беллуччи

Вот такие нынче времена.

У тебя красивая жена --

смуглая, как Моника Беллуччи.

У меня два сына и кредит,

канарейка, кот, радикулит.

Всё нормально. Но бывает лучше.

 

Ты звонишь по пятницам к восьми,

говоришь, что в пробке, чёрт возьми,

не успеешь к мальчикам заехать.

Те кричат: "Он помнит, что в кино?"

Я молчу, мне жалко пацанов,

но Беллуччи ждёт у политеха.

 

У неё какой-нибудь зачёт,

у неё горячее плечо,

у неё по плану вечер в клубе.

А у нас картошка с огурцом

и мечты в кино пойти с отцом.

И сказать, вернувшись: "Он нас любит!"

 

У тебя по плану в феврале

Акапулько, сёрфинг и шале,

и карминный блеск кабриолета.

Ну а мы, погоде вопреки,

завтра купим яркие мелки

и втроём раскрасим -- зиму в лето.

 

Прорастут тюльпаны сквозь снега,

маттиолы вспыхнут в облаках

и попкорн рассыплется по скверу...

Ближе к ночи ты ворвёшься в зум,

скажешь: "Парни, я вам привезу

нож ацтеков, пончо и сомбреро!"

 

Вот и хорошо -- пусть будет так:

небо в пончо, облако в цветах,

солнце-клёш верхом на небоскрёбе.

Пусть поверят в чудо сыновья,

ну зачем им знать, что у меня

нож ацтеков где-то между рёбер...