in vino...

губы свело леденющим колючим брютом.

 

что это, брат мой, безжалостно ставший брутом,

сотней стальных молоточков стучит в висках?

нынче слова солонее морской волны, и

мысли — иные, болючие сны — иные,

не в унисон голоса, не в руке рука...

 

сколько в бутылке бокалов? считать не трудно:

влага игристая в конусе изумрудном

вряд ли сумеет запутать и утомить.

знаю, беспечный бродяга, отважный рыцарь —

ты не наивен в свои далеко за тридцать,

но отчего не увидел границу тьмы?!

 

главное —  выживи. главное — возвращайся,

враг мой...

хороший мой...

блудное моё счастье.