То повесть, то быль (через "о")

Нет повести печальнее на свете,

Чем повесть о закончившемся лете,

Чем о девице с матерью закрытой,

О князе тьмы с его шикарной свитой.

 

Корыте, что всё полнится слезами,

О птице злой, что губит всех словами,

О жизни в её вечной суете,

О брошеном во мрак слепом коте...

 

Нет повести, но быль-то есть такая,

В ней каждый сам, часов не наблюдая,

Недолго жил, как дерево в костре,

И под конец пришел к своей мечте.

 

Забавно вышло, что не представляя,

Всей тьмы чужой болотистой души,

Горим себя до тла испепеляя,

Лишь бы услышать сердце средь тиши.