Я его не любила, так мне казалось.
Я не любила его,мне просто было в радость,
Смотреть как пристально скользит взгляд по щекам моим,
И точно мысленно целует моих губ сладость,
И как многозначительно о многом мы молчим.
Я не любила его,мне было так тепло,
Ни холода не было рядом с ним,ни скуки,
Мне безразлично с кем он спал и флиртовал,
Но не терпела я на нем чужие руки.
Я не любила его,но никогда не лгала,не была честней,
Открывала свою душу и впускала все сильнее,
Я знала все о нем: недостатки,потери и имена друзей,
Зачем мне это надо было,не понятно и доселе.
Я не любила его,довольствовалась здравым смыслом,
Когда его тянуло утонуть в объятиях чувств,
Его манила страсть,а я остановила посылом:
Я боялась пропасть и опасалась,что контроля лишусь.
Я не любила его,но когда в сомнениях он терялся,
И сбивался с пути,я шептала: "Позови только,рядом буду",
Мне нравилась в нем харизма и в глазах облик читался
Который был предвестником чуда.
Я не любила его,в попытках найти своё светило,
Говоря про него всем: «Он солнце мое»,
Но меня ничто не остановило,
Вспоминать загар лица и губы в спелой малине: что-то такое своё.
Разве я его не любила?
