Потрепанный плащ...

Потрёпанный плащ. За спиной – мандолина.
В кармане камзола – свирель…
Идёт круглый год по горам и долинам
Бродячий певец – менестрель.
Он песни слагает про тех, кто в походах
Прославил свои имена.
Поёт про героев в балладах и одах
В тавернах за кружкой вина.
А в каждом селеньи мальчишки и парни,
Влекомы звенящей струной,
Забыв про поля, про хлева и овчарни,
Мечтают о жизни иной.
Им чудятся битвы, атаки, погони,
Сквозь гордый ритмичный напев,
И звон древних кладов и хрипы агоний
И шёпот прекраснейших дев…
Уходит певец и аккорды всё тише,
Но сердце велит: «не забудь!».
И кто-то один среди сотен мальчишек
Найдётся, кто пустится в путь.
Возможно погибнет он – скептики правы,
Пройдя через жизненный ад…
А может, добившись богатства и славы,
Он станет героем баллад.
И вот уже, сидя под крышей харчевни
За ужином поздней порой,
Народу поёт миннезингер – кочевник,
Что новый явился герой!
Поведают струны о витязе этом
Под чуткой рукою певца…
И снова уходит рассказчик с рассветом,
Будить молодые сердца.
Упрятав под плащ тамбурин или лиру
Шагает бродяга вперёд.
Он дарит героев жестокому миру
И песни героям поёт…