Некто сэр...

Стояла тишина на много миль. 
Средь кочек торфяных и колких терний
Джон Бэрримор и Генри Баскервилль
Свершали моцион ежевечерний. 

Вдруг прозвучал невнятный топот ног:
По Гримпенским болотам, обессилев, 
Поскуливая жалко, как щенок, 
Светясь, плелась Собака Баскервиллей. 

Ее в прыжках мужчина настигал, 
Высокий, длинноногий, энергичный.
Он сильными руками помовал 
И звуков издавал - слегка комичных. 

Сэр Генри, щуря сонные глаза, 
Скрывая деликатную зевоту, 
"Собачке не завидую! - сказал. -
Сэр Холмс, извольте, вышел на охоту!"

Джон Берримор, прихлопнув комара,
Ответствовал слегка меланхолично: 
"Нет, сэр, вы ошибаетесь: вчера
Охотник в Дартмур прибыл экзотичней".

"И кто же он? " - сэр Генри был сердит. 
Джон Бэрримор промолвил: "Он ужасен. 
Немногословен, сумрачен на вид.
Мужик рассейский, некто сэр Герасим!"