Диалоги о… Часть шестая. Manes, ium m.
Порой невыносимо тяжело заставить себя проснуться горячим летним утром. А ещё тяжелее - принять как есть, что день-то будний. И вместо отпускного безделья его нужно посвятить обязательной трудовой повинности. Без вариантов.
Одним таким утром я пробудилась в изумительном настроении. Всю ночь мне снился необычайно яркий сон - сидела я за школьной партой, щурилась на майское солнышко и думала о том, как сейчас пойду к бабушке - она наверняка уже приготовила что-нибудь вкусненькое. И обволакивающий, реальный, точно не во сне, аромат сирени со школьного двора смешивался с воображаемым запахом вкуснейшей выпечки. Бабушкин дом был буквально в двух минутах от школы: выйти на улицу, перейти узенькую дорожку - и вот ты уже на месте. Спуститься мимо двух рябин, повернуть во двор, обязательно посмотреть на голубятню, пройти под огромной грушей…
Проснулась я в ощущении абсолютного детского счастья.
Тем острее отозвалось во мне то, что предстояло наблюдать дальше. По пути на работу из окна маршрутки я увидела жуткую картину: искореженная бесформенная груда металла, которая недавно была автомобилем... Я с детства очень боюсь аварий - попала когда-то в страшную, хотя чудом (действительно - чудом) все выжили. И теперь, каждый раз, когда вижу изуродованную машину, внутри меня что-то останавливается и в голове бьется только одна мысль: “хоть бы все живы”.
Я умею накручивать себя. Иногда просто не могу остановиться - моё воображение рисует совершенно безумные вещи. Я начала, думать - что если бы в этой машине была я? Или М.? Непонятная тревога росла как снежный ком и уже через несколько минут я набирала смс: “У тебя все хорошо?” Немного поколебалась и все же нажала “Send”.
“Дилинь” - “Message delivered”
“Дилинь” - “Вполне. Что случилось?”
Что случилось? Да ничего… Просто вместе с пульсом стало во мне стучать бог знает когда прочитанное стихотворение Антона Прозорова. И я уже не могла сдержать слёз.
“Со мной - ничего. Сейчас до работы доеду, выйду в сеть - здесь плохо ловит.”
Торча в пробке, стала набирать текст стихотворения в заметках телефона, чтобы потом, когда сеть появится, сразу переслать его М.. Спустя пару минут плюнула на это дело и стала отправлять кусками через сообщения. Мне очень хотелось, чтобы она прочитала его именно сейчас - не когда-то потом.
-“...после, в реанимации, говорит врачу:
- позвоните жене, жене позвоните, врачей не надо,
позвоните Тане, жене моей, если нужно, я заплачу, -
номер в трубке, трубка в куртке...
врач отвечает:
- вату!”
“Дилинь” - “??? Что это?”
“не унимается:
- слушайте, вы идиот, вы что, идиот?
позвоните жене, в контакте ей напишите, свяжитесь по скайпу,
как угодно, болван, я вам говорю, придурок, господи, вот
придурок, вот придурок, придурок...
врач отвечает:
- скальпель!”
“Дилинь” - “Чьё это?”
“[номер в трубке, трубка в куртке, куртка бог знает где,
куртка в автомобиле перекореженном, море крови
на шоссе, посреди осколков, в сиреневой пустоте,
телефон в распоротой куртке звонит, и мерцает номер]”
На моём телефоне высвечивается номер М., но я нажимаю “отклонить”. Во-первых, ненавижу говорить в общественном транспорте, а во-вторых, я ещё не дописала последнюю часть.
“рвется:
- какой, к черту, скальпель, вы что, не слышите, вы глухой?
мой телефон звонит, снимите трубку, вы слышите зуммер?
трубку снимите, господи, трубку, снимите трубку, какой покой...
господи, Таня, господи ...
врач отвечает:
- умер.”
“Дилинь” - “Я тебе позвоню через 5 минут. И если ты не возьмешь трубку, я тебя укушу!”
Телефон зазвонил как раз в тот момент, когда я вываливалась из набитой маршрутки. И кто придумал эти газельки, выйти из которых можно только согнувшись в три погибели?
М. как всегда пунктуальна. А у меня есть ровно 10 минут пути, чтобы слушать голос, который всегда отзывается во мне эхом. Впрочем, скорее всего я задержусь у курилки, даже при условии, что не переношу табачный дым.
- Так, дорогая, я эти пять минут даром не потеряла - нагуглила автора, почитала ещё пару работ. Спасибо, потрясно! Но всё же, ты меня беспокоишь! Что произошло?
Я к этому моменту уже успела взять себя в руки, хотя стихи Антона всё ещё не могла выкинуть из головы.
- Да ничего, просто… Накатило, ты знаешь, у меня бывает. - я вздохнула.
- Ну, хорошо, сделаю вид, что я тебе верю.
- Лучше скажи, что думаешь про стихотворение. Мне оно кажется необычайно “нервным”. Знаешь, такое… На грани истерики…
- На грани, да… Сильное, что тут скажешь… Только понимаешь, оно ведь не столько о смерти, сколько о любви?
- Конечно…
- О такой любви, которая сильнее смерти.
Мимо меня с воем пронеслась скорая и снова стало отчаянно страшно. Из головы не выходил превращённый в металлическую кашу кузов, мелкие брызги стёкол, какая-то чёрная жидкость, растёкшаяся по мостовой. Вот она жизнь - её острейший терминатор...
- В этом стихотворении на самом деле - бездна чувств. Умирающий человек говорит о любви. Это ужасно и великолепно одновременно - М. начала произносить слова медленно. Она всегда растягивала и без того неторопливую речь, когда нервничала.
- Это значит только одно - для него смерти не существует. Он сильнее её, он попирает её.
От собственных слов у меня почему-то закружилась голова. Казалось, звуки дороги заворачивали меня в липкий кокон, стало труднее дышать. До офиса оставалось ещё минут пять, а я чувствовала, что буду идти туда вечность.
- Попирает… - М. своим голосом уносила меня куда-то, - это ведь как у христиан… “Смертию смерть поправ...”
- "трубку снимите, господи, трубку, снимите трубку, какой покой…
господи, Таня, господи …"
Я произносила строки из стихотворения и как будто таяла в них… Мне хотелось превратиться в волну и перебежками от одной соты к другой добраться до М.. Просто оказаться с ней рядом и далеко от остального мира.
М. начала что-то говорить о христианстве, о высшей любви, о беспомощности смерти. О том, что если у человека есть настоящая любовь - он может уже ничего не бояться и о том, как жаль тех, кто этого не осознал. Ещё она говорила о стихотворении, о том, что такая живая, настоящая речь героя делает его реальность невыносимо близкой. О том, что длинная, сумбурная строка будто вырывается за границы читательского воображения и обретает плоть - страшную, жгучую рану на сердце. И ты видишь это сердце перед собой - как в операционной.
Как порою бывает - я перестала воспринимать её слова по отдельности, ловила мысли целиком, даже не пытаясь их анализировать. И только когда она замолчала, я обнаружила себя топчущейся возле офисной курилки. Мне ужасно не хотелось отпускать М. Она, похоже, в очередной раз прочитала мои мысли:
- Знаешь что? А давай сегодня изменим планы на вечер? Хочешь, к тебе приеду после работы и поговорим ещё?
- Конечно, сегодня пятница, я заканчиваю раньше. Меня это всё не отпустит просто так, похоже.
- Договорились. - М. было явно по душе моё безропотное согласие. - В восемь.
- В восемь... - машинально повторила я, - Пока.
Вторая часть: https://poembook.ru/poem/1892364-dialogi-o%E2%80%A6-chast-vtoraya-posmotri-v-glaza-chudovisch
Четвертая часть: https://poembook.ru/poem/1901404-dialogi-o%E2%80%A6-chast-chetvyortaya-neyasnyj-grekh
Звезды
Отзывы
Костоусов Дмитрий01.06.2018
Удивительно. Как Вам удаётся так интересно и захватывающе писать о таких обыденных и привычных вещах?
Part1sanka01.06.2018
Спасибо! Рада, что нравится
Бурцева Анжела01.06.2018
Я читаю...читаю от начала до конца...вдумчиво....Мне интересно с каждой строкой-А что дальше?!" прислушиваюсь к своим ощущениям и понимаю,что меня притягивают Ваши слова...мысли и мне хорошо...)
Может я сумбурно написала...но это правда.
Спасибо Вам)
Part1sanka01.06.2018
Очень рада! Спасибо за обратную связь, мне очень важно понимать, что пишу не в пустоту )
Костоусов Дмитрий01.06.2018
Ну конечно же, нет
Part1sanka02.06.2018
Это радует! )
Прозу читают гораздо меньше, чем стихи )
Кристина Штейн01.06.2018
Динамично и очень волнительно /извини за это слово/... Резкий скачок из доброго утра в трагедию на дороге ощутим реально. Напряжение и тревога растут.
В данной части твое восприятие стихотворения, твои эмоции интереснее самого стихотворения. По мне автор слишком прямолинеен. Но финал очень сильный, да.
Перечитываю все части. Кабанов сразил наповал. Как вспомню....Лета впадает в Припять... Читала его. Под впечатлением. Хулиган, конечно. Но мне нравится именно такое, острое.
Очень понравилась Людмила Дербина, в том числе и те стихи, которые приводит в комментариях уважаемый Птицелов Фрагорийский. Близка и созвучна.
Жду продолжения. 1, 11, 21 - хорошие цифры)))
Part1sanka01.06.2018
Спасибо за отзыв :)
Правда важно :)
Осеннее солнце03.06.2018
о,как это знакомо. я тоже эмпат еще тот - тяжело это - всё через себя...есть такие прекрасные строки одной потрясающей женщины :" мы пришли в этот мир с изначально ободранной кожей"(с). ну а у меня это вот так выглядит :
...
Как жить с душой без толстой кожи,
когда вся суть обнажена,
и даже взгляд неосторожный
невольно режет, как струна?
На струнах чувств играть возможно
и вальс, и похоронный марш,
и врать при этом так безбожно
за правду выдавая фальшь.
...а стихи...это даже и не стихи, а ...как кровь,вырывающаяся из раны толчками,с ней уходит жизнь,но навечно остается любовь...
Part1sanka03.06.2018
Про ободранную кожу - очень точно! Спасибо!
Осеннее солнце07.06.2018
если не возражаете - вот еще один вариант рассматриваемой темы, но в другом ракурсе - выживание вопреки... :
...
Андрей Кузнецов(Арчет)
...
И когда ты уже решил уходить без боя,
и когда опустил оружие до земли,
и когда упал - появились такие двое,
и один был белый, как содранные обои,
а второй - эскизом Дьявола из Дали.
И который белый тебя уцепил за локоть,
А который черный поправил тебе рюкзак.
А над горизонтом вставала копоть.
Ты просил тебя заштопать... Или не трогать...
Они заглянули в больные твои глаза.
И один говорит. (Второй иногда кивает,
серебристые крылья задумчиво теребя):
"Это всё, что сильнее не делает - убивает.
Ты и так уже сильный, опаснее не бывает.
Идиот.
Ты почти убил самого себя".
Ты хотел ответить, но рот залепило коркой
от засохшей крови. Ты снова пошел вперед,
понадеявшись, на отсутствие твари зоркой
с пулеметом, ну, или мины. Шагал под горку
каблуками давя сухой красноватый лед...
*
Ты пришел в себя в лазарете. Как будто Лазарь.
И ни смысла, ни оружия не нашел,
но какой-то... такой, окуджавно-зеленоглазый,
белоснежный врач, сияющий и чумазый,
рассказал, что все
закончилось
хорошо.
Part1sanka07.06.2018
Классно! Спасибо!
Осеннее солнце07.06.2018
рада поделиться! очень люблю его стихи - один из лучших!
Гость 182746593 .07.06.2018
- Доктор, мы её теряем!-хочется с тоской в голосе прокричать на весь сайт, читая вышенаписаноое...Лично мне ясно одно: примеряясь к образчикам "стихов по русски", учитывая нападки нерадивой критики, Партизанка закапывает поэтический дар в угоду прозаическому.. и еще неизвестно,кому повезло))))
Part1sanka07.06.2018
пока мне хочется так.
неизбывно страдаю от невозможности форматировать текст, как минимум - использовать курсив.
Гость 182746593 .07.06.2018
пиши сразу в альбом..там есть возможность выделять целые части текста, подчеркиванием, жирной строкой и тд)))
Part1sanka07.06.2018
В альбоме оно кому нужно? )
Гость 182746593 .07.06.2018
набегут...поверь)
Part1sanka07.06.2018
набежать можно, знаете ли, с разными целями )))
