Балладный бред рифмоплёта.

Не ведаю ни рифмы, ни размера,

Ни ямба, ни хорея - ни черта!

Зачем тогда строчу? Ума без меры!

Безмозглый ум - характера черта!

Вновь карандаш засунут в полость рта!

Не жаль мне ни бумаги, ни чернил -

Чем только Музу-стерву я не крыл!

Кропать стихи мой гений обречён,

Пока Пегасу не отшибли крыл!

Давай на брудершафт, мусьё Вийон!

 

В балладах ты французских - пионером!

Твоя строфа и клёва и проста.

Так стань же для меня, Вийон, примером!

Начать желаю с "чистого листа"!

Мне б лобызать не рожи, а уста!

Мне б разглядеть лицо средь пошлых рыл!

Мне б, чтоб читатель ржал бы, а не выл!

Ещё бы мне... Чёрт! Главное забыл!

Ах, да! Понять бы - для чего, дурак, я жил?!

Давай на брудершафт, мусьё Вийон!

 

Плесни же, Франсуа, хоть каплю веры!

О скалы рифм - как не разбить борта?

Как рифмоплёту не словить "холеры"

И ритмов "плясок Витта", блин, сорта?!

Чернилами тетрадь вконец залил -

Опять в башку "идею фикс" словил!

Эх, пулю б в лоб! Пли, холостой патрон!

Пить иль не пить? А, впрочем, уж налил.

Давай на брудершафт, мусьё Вийон!

 

Что ж, под балладу, вроде, "закосил",

Хотя никто об этом не просил.

В мозгах от "перебора" перезвон.

"Кирнём", мон шер, коктейльчик из текил?

Давай на брудершафт, мусьё Вийон!