Балладный бред рифмоплёта.
Не ведаю ни рифмы, ни размера,
Ни ямба, ни хорея - ни черта!
Зачем тогда строчу? Ума без меры!
Безмозглый ум - характера черта!
Вновь карандаш засунут в полость рта!
Не жаль мне ни бумаги, ни чернил -
Чем только Музу-стерву я не крыл!
Кропать стихи мой гений обречён,
Пока Пегасу не отшибли крыл!
Давай на брудершафт, мусьё Вийон!
В балладах ты французских - пионером!
Твоя строфа и клёва и проста.
Так стань же для меня, Вийон, примером!
Начать желаю с "чистого листа"!
Мне б лобызать не рожи, а уста!
Мне б разглядеть лицо средь пошлых рыл!
Мне б, чтоб читатель ржал бы, а не выл!
Ещё бы мне... Чёрт! Главное забыл!
Ах, да! Понять бы - для чего, дурак, я жил?!
Давай на брудершафт, мусьё Вийон!
Плесни же, Франсуа, хоть каплю веры!
О скалы рифм - как не разбить борта?
Как рифмоплёту не словить "холеры"
И ритмов "плясок Витта", блин, сорта?!
Чернилами тетрадь вконец залил -
Опять в башку "идею фикс" словил!
Эх, пулю б в лоб! Пли, холостой патрон!
Пить иль не пить? А, впрочем, уж налил.
Давай на брудершафт, мусьё Вийон!
Что ж, под балладу, вроде, "закосил",
Хотя никто об этом не просил.
В мозгах от "перебора" перезвон.
"Кирнём", мон шер, коктейльчик из текил?
Давай на брудершафт, мусьё Вийон!
