Чувство .
Оклеймил четырехглавку,
Кляксой у конца строки,
Ромб краснющий, под затылоком.
Тишь квадратной пустоты.
Серый фон могил с решёткой,
Каплями воды из труб,
Нарушает злую службу,
Звук металла, явный стук.
Вечером у стен кирпичных,
Едкий порох жжёт глаза.
Двое... Трое... Группа "лишних" ,
Спустятся к земле Петра...
Сотни глупых, невиновных,
Скроют толщина алых стен...
Прибывших морозной ночью,
Вскипятят до дрожи вен...
В зиму кинули остатки,
Оживленных, тёплых тел,
Синей струшкой, будто марлей,
Кроет бледная метель.
Снова новый выстрел, скоро,
Разольет очередную кровь,
Взгляды в пол. С глазами вора,
Стыд за роту своих слов...
