Леонтьева Ариадна

Сижу на подоконнике. Болтаю одной ногой – вторая упакована в колючки гипсового лонгета. Надёжная изоляция. Забочусь о здоровье.

 

Грустно нюхаю воздух. Вкусный, зараза. Пахнет слойками «Сластёна» с местного хлебозавода. Порыв западного ветра охотно подтверждает, что я не ошиблась. Только у слоек такой сладкий аромат, прочая выпечка всегда отдаёт лёгкой горчинкой разогретого сахара.

 

Если протяну руку, смогу коснуться веточки сирени. Никогда её не любила. Красиво, конечно, и очень нежно, но в период цветения воздух слишком густой, слишком насыщенный... Особенно в солнечный день. Голова кружится и мир становится тягуче-непослушным. Теперь не могу дождаться, когда, наконец, маленькие и пока липкие листики спрячутся за сиреневыми шапочками.

 

Север, говорят, неприветлив и холоден. Это не так. Здесь, на границе с Востоком, он избирателен и капризен. Гордится тем, что его подарков ждут с куда большим нетерпением, чем щедрости Юга.

 

Всё-таки ловлю тонкую веточку. Нет, не рвать! Погладить и отпустить на волю, к сестрицам, одетым в едва проклюнувшиеся листочки.

 

Она настоящая и в этом кроется что-то очень важное.