Khelga

Банальный паспортный контроль в мюнхенском аэропорту - но мои спутники неспокойны. Почти что слюнявя пальцы, листают ксивы, шуршат бронированиями и вроде бы даже Отче наш читают.

 

- Вы чего? - изумляюсь. - Бледные, в треморе.

 

- Давно в Германии была?

 

- Давно.

 

- Готовься тогда. Припомнят тебе сейчас алое знамя над Рейхстагом.

 

Милый волоокий юнец, больше похожий на испанского сёрфера, чем на немецкого таможенника, вцепляется в мой загранпаспорт мёртвой хваткой. Хотя изучать в моём документе практически нечего (он свежевыдан ОВИРом по месту жительства и свежеошенгенен итальянским посольством), таможенник вглядывается в его страницы минут десять, и за те минуты я вспоминаю все свои свои состоявшиеся и несостоявшиеся грехи - начиная с момента, когда я в пятилетнем возрасте весьма драгунски вылила тарелку каши на кошку Мурку.

Мурка в процессе допроса не реинкарнируется. Но пытают меня ещё минут десять: на хорошем английском и с пристрастием. Налегая на даты и детализации.

Потом велят показывать подтверждения брони. Потом наличные деньги. Потом кредитные карты. На кредитных картах я начинаю закипать, и требуется пара приятельских тычков дышущих в спину однополчан, чтобы я опять нацепила аутистичную физиономию.

 

- Фашисты, - ругаюсь я, когда мы с друзьями отдыхаем от пыток на жёстких аэропортовских креслицах, - мало им было Сталинграда!.. этот, молодой, натурально доберман-пинчер; ещё никогда меня так не грызли и не трепали при въезде в страну!!! Подумаешь, Германия! Надо было через Италию лететь, итальянским таможенникам вообще всё макаронно - хоть пулемёт под мышкой тащи!

 

От немецкого горнолыжного курорта Гармиш Партенкирхен, куда мы должны заехать катнуть по пути в Австрию, я по аналогии жду извращённого садизма. Но по факту получаю солнечные одомашненные уютные Альпы с комфортными прогулочными трассами и корректными кипсмайловыми персоналами.

 

Стамбул - город контрастов (с).