Не Медичи
Порывы ветра треплют сухоцвет,
синеголовник яростно ломая.
Барбос соседский то скулит, то лает –
хозяина-то третий день как нет.
Теперь придётся брать его к себе:
варить похлёбку, днём сажать на цепь.
И самому тихонечко звереть,
день изо дня шагая плавить медь.
Смеялись с пацанами: «Сила – в плавках!»,
стыдясь трусов семейных до колен.
И вот забыты книжки, томагавки –
вожди в цветмет пошли сдаваться в плен.
А я мечтал о битвах и сраженьях.
В родном краю – себя увековечить
оружием, достойным уваженья,
а не какой-то долбанной картечью.
Я – не Лоренцо Медичи. Но всё же
во мне, порой, кочует дух провидца.
И почивать на лаврах нам негоже
покуда всадник Медный мчится, мчится…
Металл кипит, бурлит и бронзовеет,
испытывая кто кого прогнёт.
Трубы плавильной в небо дым — аллеей…
Машу барбосу. Пусть меня не ждёт.
