просто бабочки...
А она ему говорила о каких-то бабочках.
О бабочках, которые внутри неё просыпались.
Когда она приближалась к нему в своих махровых тапочках.
Когда они вместе, как дети беззаботно смеялись.
Он тогда не понимал, что она этим хотела сказать.
В ответ ей: «Мне бы твоих бабочек, я бы полетал»
Может от того, что ей надоело так долго ждать?
Может от того, что он не сочинял ей мадригал*.
В понедельник, в его самый ненавистный день.
Она тихонько подплыла к нему и улыбнулась.
Шепнула нежно: «Дорогой, а за окном цветет сирень»
И робко до него холодного коснулась.
«А знаешь, бабочки не вечны, правда, грустно?»
«Живут они от силы две недели, знал?»
На сердце стало слишком пусто.
Тогда, он слишком глупо промолчал.
И темной ночью, когда уж спит любая божья тварь.
Она пришла домой, с поникшей головой.
Вручила ему стеклянную баночку, сказала «Прощай..»
Оставила после себя ветерок ледяной.
Понял он слишком поздно, что было в той банке.
Со всей силы кинул об стену; кусочки стекла.
С цветными крыльями выпорхнула бабочка из склянки.
Улетела прочь, не оставив ни капли тепла...
мадригал*-небольшое музыкально-поэтическое произведение, обычно любовно-лирического содержания.
