Мутабор

Это праздник — сбежать на исходе рабочей недели

из бетонного пекла под ветви черешен и слив…

И налив полстакана, смотреть между делом не в телик,

а на аиста в небе. И верить, что это калиф,

 

обратившийся из человека в прекрасную птицу.

Тот, который, смеясь, сгоряча произнёс: «Мутабор!»,

но забыл безнадёжно, как в прежнюю жизнь возвратиться.

И припомнить не в силах заветное слово с тех пор.

 

То ли дело бескрылые. Эти берутся не глядя

за любую нелепицу — лишь помани калачом.

И готовы бессменно пахать на какого-то дядю,

чтоб, напившись под вечер, не помнить с утра ни о чём.

 

Выходные пройдут. В понедельник опять на работу —

ради новых кредитов и прочего блага семьи.

И нелепо (да и недосуг) рассуждать про свободу,

если в сумме на жизнь есть всего лишь два дня из семи —

 

остальное по плану. И шепчут бессонные ночи:

«Нет причины рассчитывать на перемены в судьбе».

А свобода — когда ты не делаешь то, что не хочешь.

Кто из ближних способен такое позволить себе?

 

Аист, хватит летать! Превращайся обратно! И снова

оцени по-людски, что есть зависть, нужда и вина.

Кто сказал, что ты вспомнить не можешь волшебное слово?

Всё ты можешь… Ты просто не хочешь его вспоминать.

 

***

Николаич шумел: «Я гроши собираю в копилку,

а пернатая сволочь на воле, и ей хорошо!

Завалю с двух стволов!». Но в итоге хлебнул из бутылки

и заснул под черешней, поскольку ружья не нашёл.