Таверна

 

В маленькой горной таверне – в греческом стиле –

жарят речную форель на кустарном гриле,

угли шипят от розовых крупных капель,

щуплый старик в соломенной старой шляпе

машет куском картона – колдует ладно,

дочь его моет рукколу для салата,

пахнет лимонным перцем и орегано.

Смуглая внучка ставит на стол стаканы,

дырчатый ломкий хлеб и бутыль олии,

смотрит оливково, преданно и пугливо

девочка в пёстром платье, совсем подросток, –

рыбка минор или мелкая горихвостка.

 

Липко, янтарно льётся в стаканы жидкость,

мысли мелькают – вот бы остаться жить здесь,

кожей ловить загар – молодой, мускатный,

солнце встречать, молчать, провожать закаты…

Шляпа в лучах полощется златоглаво.

Смотрит старик понятливо и лукаво,

вертит форель то левым, то правым боком

и на мгновение кажется новым богом.

 

Время платить по счёту. Конечно, налом –

нет здесь вай-фая, связи и терминала.

Сдачи не надо – рыба была волшебной!

Девочка улыбается.

 

Рядом небо –

шёлковое, умытое акварелью,

стелется облаками по сивым склонам…

 

Едем к подножью гор,

ищем сеть отелей,

где забронирован наш островок бетона,

скучный квадратный плот ледяной постели,

пляж и раздолье полного пансиона.

 

...Мы выживаем в разных слоях планктона, –

всё потому, что и сами чуть-чуть форели.