ПОЭТУ

На лбу его видны морщины.

Он утонул в пучине грёз.

А в мыслях светятся картины,

где много радости и слёз.

 

Огарок свечки догорает,

пуская тоненький дымок.

И вольный разум собирает

слова красивые в клубок.

 

Скрипит по белому листочку

его короткий карандаш.

То нарисует быстро строчку,

а то зависнет как мираж.

 

И вот кольнула золотая..,

и расплетается клубок.

Слова ложатся не сгорая,

на сей истерзанный листок.

 

Потоком громким прозвенела

его немыслимая страсть.

Душа его во всю пропела

и ураганом пронеслась.