Не графья

Среда. Восьмое. Утро. Рано.

напала блажь, достал блокнот

кефира выпил полстакана

и съел с колбаской бутерброд

но в мыслях взял и заблудился,

в них столько троп, не разберу

я в рифмы четкие так вжился,

наверно, это не к добру

вокруг сплошные сентименты,

на кой метафорой сорить?

эстеты любят комплименты

могу их долго в уши лить

накрыла что-то вдруг икота,

я всех тут переполошил

какая, к лешему, литота,

я ж как-то без нее прожил?

Поверьте. Точно. Правду матку

решил конкретно резать я

уберегу ль свою сопатку

от проявлений бытия?

эстеты пусть шагают лесом,

тропинки все знакомы им,

пусть предаются политесам

и дружно бороздят Гольфстрим)

 

...я зашвырнул в сердцах блокнот,

увы, со временем цейтнот)