Не графья
Среда. Восьмое. Утро. Рано.
напала блажь, достал блокнот
кефира выпил полстакана
и съел с колбаской бутерброд
но в мыслях взял и заблудился,
в них столько троп, не разберу
я в рифмы четкие так вжился,
наверно, это не к добру
вокруг сплошные сентименты,
на кой метафорой сорить?
эстеты любят комплименты
могу их долго в уши лить
накрыла что-то вдруг икота,
я всех тут переполошил
какая, к лешему, литота,
я ж как-то без нее прожил?
Поверьте. Точно. Правду матку
решил конкретно резать я
уберегу ль свою сопатку
от проявлений бытия?
эстеты пусть шагают лесом,
тропинки все знакомы им,
пусть предаются политесам
и дружно бороздят Гольфстрим)
...я зашвырнул в сердцах блокнот,
увы, со временем цейтнот)
