Рождение русалки

Погода шепчет. Бархатный сезон.

Какой там сон? Какой тут, мама, сон,

когда не спит и манит побережье…

Когда весь мир и радио "Шансон"

охрипло шепчут: «Он в тебя влюблен,

беги на свет, лови охапкой нежность!»

 

Застыть, укрыться, слушать, не дыша…

Какое, мама, завтра уезжать?

И не надейся, я сбегу под утро!

Прохлада на рассвете хороша –

грешить легко, нисколько не греша,

и умываться синим перламутром.

 

Вокруг живая тёплая вода…

Прости меня, но я иду туда,

где ход эпох обыгран в каждом слове,

где всяк пришедший – свой – не пилигрим,

где звук и трепет никогда не крик,

где даже смерть разбавлена любовью…