Рождение русалки
Погода шепчет. Бархатный сезон.
Какой там сон? Какой тут, мама, сон,
когда не спит и манит побережье…
Когда весь мир и радио "Шансон"
охрипло шепчут: «Он в тебя влюблен,
беги на свет, лови охапкой нежность!»
Застыть, укрыться, слушать, не дыша…
Какое, мама, завтра уезжать?
И не надейся, я сбегу под утро!
Прохлада на рассвете хороша –
грешить легко, нисколько не греша,
и умываться синим перламутром.
Вокруг живая тёплая вода…
Прости меня, но я иду туда,
где ход эпох обыгран в каждом слове,
где всяк пришедший – свой – не пилигрим,
где звук и трепет никогда не крик,
где даже смерть разбавлена любовью…
