беда

Всё вокруг ходила да около,

а теперь в мои постучала двери.

В уголке присела, заохала:

мол, прибраться надо бы и проветрить.

Мне бы гнать её, да невежливо.

Не в моих привычках гостям перечить.

Разговор стараюсь поддерживать,

наливаю чай. Или что покрепче?

Так сижу, о вечном не думая,

по столу гоняю сухие крошки.

Видит, хитрая, маяту мою,

говорит: «Останусь еще немножко…»

Постелил постель – разве жалко мне?

Где же ведать глупому, что чертовка

принесла за пазухой тьму камней,

да рассыпала, наклонясь неловко.

Улеглась, пригрелась моя беда,

я же ночь не спал – на коленках ползал:

подбирал по камню, в окно кидал,

словно скармливал темноте промозглой.

А чуть свет – поднял к небесам глаза:

«Где ты, боже, там? Вразуми дурного».

«Сам решай, – господь свысока сказал, -

то беда твоя или ты – бедовый?».

Поглядел в окно: солнце новое –

и как будто я вместе с ним моложе.

… У неё глаза – родниковые.

Прогоню потом.

Прогоню, быть может.