Не знаю

­­­­­­­­­­­­­­****

Рука пошла писать сама,

Что ей угодно.

И на фига нам голова?

Она свободна.

 

Да и зачем нам рифмовать?

Ложатся строки.

Не успеваю их вязать.

Лечу на вдохе.

 

И выдыхается легко.

Как-будто ветер –

Прошёл сквозь мёд и молоко –

И не заметил.

 

И проливается строка –

Капелью звонкой.

И замирает тут рука –

На грани тонкой.

 

Мой рот горячий кофе пьёт.

Сижу – втыкаю.

Потом молчу, как идиот.

Поэт? Не знаю...

 

 

 

­