Тараканы

Выдыхая бензиновый холод, проспект дробится

в лица глиняных кукол, шевелится неустанно —

и из глаз их смотрят больные чёрные птицы,

меднозубые змеи, мокрицы и тараканы.

Что угодно, чтоб больше не видеть, не прикасаться:

сбрендить, спиться, ослепнуть, забиться под одеяло...

В деловом маникюре, перчатках и кольцах пальцы —

розоватый хитин, в каплях яркого яда жвала.

 

Плоть, но больше не люди — бурлит, притворяясь ловко,

отсвет чуждых миров, обещание новой жизни...

Тонкий свист в голове — и над цепью домов, как в съёмках,

стая полупрозрачных чудовищных механизмов:

вьются, ищут поживы в потоке когтей и морд,

будто дети в яслях, что игрушку не поделили.

Птицы рвутся на крыши, змеятся равнины штор,

тараканы летят над толпой на стеклянных крыльях:

 

копошатся в одежде, причёсках, ползут в мозги,

выедая эмоции, память, слова и факты...

Корм сигает в окно. Смачный «шлёп», по толпе круги —

новый зомби идёт, поднимаясь живым с асфальта.

Ем, курю рядом с ними, при встрече ору: «привет!» —

я один, что ли, вижу? Чтоб крыша вконец не съехала,

будто сталкер по Зоне, крадусь, не включая свет,

по ковру в коридоре — боюсь посмотреться в зеркало.